Перелистаем стихами Календарь-2

Есть особая прелесть в цветах полевых –
Васильках, колокольчиках, в той же ромашке...
Вот она словно солнышко в белой рубашке,
Все кивает головкою нам из травы.

Всей бескрайностью манит волнистая рожь.
Меж нее свою синь поразбрызгало небо.
Нежной синей ресничкой мигают из хлеба
Васильки: «Не грусти, когда мимо идешь!»

Над лугами медовый плывет аромат –
Щедро клевер повсюду рассыпало лето.
И мелькают в траве, словно блики рассвета,
Те душистые шарики, радуя взгляд.

Зачаруют тебя полевые цветы.
Пусть на клумбах в садах есть и краше букеты –
Лишь в лугах ты услышишь мелодию лета
Удивительной нежности и чистоты.

Все печали прогнав, расплескаться б душой
В светлом море цветов, безмятежно-бескрайнем,
И хотя бы на миг прикоснуться к большой,
Исцеляющей душу божественной тайне

Мы танцевали на закате.
Трава нам заплетала ноги.
Трещал неистовым стаккато
Кузнечик прямо на дороге.
Огнем зарница озаряла
На западе земли окружность.
Мы танцевали.
Вальс, однако....
И музыка была ненужной....

И опять запах липы накрыл город

Опять в зеленых шапках тополя,
Приятна тень от старых лип разлапых,
В июльский вечер их медвяный запах
Вдыхать люблю я, память окрыля.

Не о степных просторах ковыля,
Не о Руси равнинной на этапах,
Не о верблюжьих неустанных лапах,
Измеривших Монголию, пыля.

На отблески полупогасших дней
Моей большой и путаной дороги —
Не женщины любимой профиль строгий —
Встает иное в памяти моей!

Дворцы, ажур моста, Невы изгиб,
Взнесенный в небо шпиль адмиралтейский
И золотистый от цветущих лип
Задумчивый бульвар Конногвардейский.

Александр Ли (Перфильев)

Елена1974
Леночка. это-тебе, петербурженка, ленинградка.

Июль

По дому бродит привиденье.
Весь день шаги над головой.
На чердаке мелькают тени.
По дому бродит домовой.

Везде болтается некстати,
Мешается во все дела,
В халате крадется к кровати,
Срывает скатерть со стола.

Ног у порога не обтерши,
Вбегает в вихре сквозняка
И с занавеской, как с танцоршей,
Взвивается до потолка.

Кто этот баловник-невежа
И этот призрак и двойник?
Да это наш жилец приезжий,
Наш летний дачник-отпускник.

На весь его недолгий роздых
Мы целый дом ему сдаем.
Июль с грозой, июльский воздух
Снял комнаты у нас внаем.

Июль, таскающий в одёже
Пух одуванчиков, лопух,
Июль, домой сквозь окна вхожий,
Всё громко говорящий вслух.

Степной нечесаный растрепа,
Пропахший липой и травой,
Ботвой и запахом укропа,
Июльский воздух луговой.

Борис Пастернак



Художник Константин Юон

* * *
Весь мир наполнен ароматами.
Пропахли морем берега,
Луга — ромашкою и мятою,
И нежным клевером стога.

А я возьму лаванды веточку
И помечтаю в тишине.
Она как маленькая весточка,
Из детства присланная мне.

Руками травника умелого
От всех болезней исцелит:
Излечит раны застарелые,
И успокоит, и взбодрит.

Она еще милее с возрастом,
Все потому, что помню я:
У мамы так же пахли волосы
И стопки чистого белья.

Цветет лаванда в пору летнюю,
И, как оптический обман,
Голубовато-фиолетовый
Над полем стелется туман.

Людмила Легчило 2003г.

Валечка, спасибо!!!

Владимир Жданов

Июль. Всё зреет и цветёт. Замри и ничего не делай,
Лишь чувствуй, как повсюду спелый
Июля аромат течёт.

Июльский аромат мечты! Делюсь я с бабочкой об этом.
Немного - и уже на «ты»
Мы с ней, и с травами, и с летом…

Терентiй Травнiкъ

Владимир Жданов. Дачная жизнь.

..Самоварный дым плывет над дачами,
Медленный, домашний, теплый дым.
Над столом с игрушками ребячьими,
Над успехами и неудачами
Оседая облаком седым.

Пахнет дым клубничинами красными
И каким-то давним летним днём,
Тем, что выпадает всем по-разному,
Тем, который мы однажды празднуем,
Чтоб до смерти вспоминать о нём.

Ирина Снегова
1945


Попов Игорь. Июль. 1976.

Безмолвна неба синева,
Деревья в мареве уснули.
Сгорела вешняя трава
В высоком пламени июля.

Еще совсем недавно тут
Туман клубился на рассвете,
Но высох весь глубокий пруд,
По дну пруда гуляет ветер.

В степи поодаль есть родник,
Течет в траве он струйкой ясной,
Весь зной степной к нему приник
И пьет, и пьет, но все напрасно:

Ключа студеная вода
Бежит, как и весной бежала.
Неужто он сильней пруда:
Пруд был велик, а этот жалок?

Но подожди судить. Кто знает?
Он только с виду мал и тих.
Те воды, что его питают,
Ты видел их? Ты мерил их?

Владимир Солоухин.
1953г

Цветной июль

Июль в художника играет –
Всё в изумрудах, жемчугах.
Кораллом ягодным пылают
Рябины кисти на ветвях.

Пестрят цветочные косынки
В зелёном бархате земли.
Фонтанов брызги, словно льдинки,
Как стайка рыбок на мели.

Всё зацеловано, согрето
В медовых солнечных лучах.
Цветное, ситцевое лето,
На сарафанчиках девчат.

Татьяна Лаврова

Николай Пимоненко. Сенокос.

Сенокос

Пахнет сеном над лугами...
В песне душу веселя,
Бабы с граблями рядами
Ходят, сено шевеля.

Там - сухое убирают;
Мужички его кругом
На воз вилами кидают...
Воз растет, растет, как дом.

В ожиданьи конь убогий
Точно вкопанный стоит...
Уши врозь, дугою ноги
И как будто стоя спит...

Только жучка удалая
В рыхлом сене, как в волнах,
То взлетая, то ныряя,
Скачет, лая впопыхах.

Аполлон Майков

Мотылёк и мотылиха
Танцевали польку лихо.
И комарик с комарихой
Тоже польку танцевал…
Белым облачком по свету
Плыл июль, Смеялось лето,
Было много-много света –
Длился вечный карнавал!
Не смолкали птичьи трели,
Колокольчики звенели,
Землянички розовели,
Заплетался всюду хмель…
Вызревали в поле кашки,
В тёплой клетчатой фуражке
Приземлился на ромашки,
Охмелевший старый шмель…
Было весело и людно
И совсем-совсем не трудно
Ну, нисколечко не трудно,
И ни капельки не лень
Петь, шутить и кувыркаться,
Просто жизнью наслаждаться,
Чтобы мог он вспоминаться
Этот летний тёплый день!
Н. Капустюк

Июль. Живу не по программе.
Рублю на шее комара.
Томит и жаждой, и стихами
неимоверная жара.

Сыграли сцены и на лето
разъехались ученики.
С экскурсиями в дом поэта
спешат паломников полки.

Над лугом скошенным нависла
немыслимая духота.
Но жизнь идет. Не ради смысла,
а ради музыки с листа.

Владимир Рецептер

ВОТ И АВГУСТ СТОИТ У ПОРОГА.....

Покатилось лето под гору.
Август. Тихие деньки.
Подложив туманы под голову,
Сонно бродят родники.

Млечный Путь клешнею рачьей
Тихо движется к рассвету,
Осторожно поворачивая
Ворот медленного лета.

Осторожней, осторожнее
Вейте, ветры надо мной,
Чтобы месяц новорожденный
Не пугался тьмы ночной.

Давид Самойлов

Пахнет август скошенной травой,
Спелым яблоком, гречишным мёдом,
Тёмной зацветающей водой
В маленьком пруду за огородом.

Месяц до начала сентября,
Над землёй уже кружатся листья.
Золотом пшеничные поля,
К осени торопятся налиться.

Спрячет август лето про запас,
Чтобы в зимний сумеречный вечер,
Яблоком дохнул в лицо вам Спас,
Солнечным теплом обняв за плечи.

Ирина Землянская - Фокс

Константин Юон. Августовский Вечер. Последний Луч. Лигачево. 1948.

В августе

Есть в тихом августе, мечтательном и кротком,
Такая мягкая, певучая печаль,
Что жаль минувшего, мелькнувшего в коротком,
Что сердце просится: «к забвению причаль».

Мне вспоминаются, туманны и бессвязны,
Обрывки августов, их встречи, их уход…
И для души моей они однообразны,
Как скалам озера — проплывший пароход…

Игорь Северянин
1909

Август празднует в силу вошедшее лето,
Зеленее, зелёного в чаще огни.
Не скудеет избыток горячего света,
Запастись бы им впрок на ненастные дни.

Набирает рябина багряную горечь,
Оглушает кузнечиков струнная речь.
Август, это когда ты не просишь, не споришь,
Каждый солнечный луч начинаешь беречь.

Просто руки навстречу теплу поднимаешь
и с тревогой встаешь не в десятом, а в семь...
Август, это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денёк отгорел насовсем

И становится с каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе седые дожди.
И что осень уже неизбежна, а с нею,
Август - время моё, подожди…

Ирина Снегова

Августовское

Предрассветный туман в одеяле разорванных снов
Опустился на город сиренево-пепельной дымкой,
Растворился на крышах, в проёмах и арках мостов,
И ушёл в никуда, как непрошеный гость… Невидимкой…

Раскалённое солнце волной нестерпимой жары
Вновь окутало улицы, площади, парки и скверы,
Душный слипшийся воздух заполнил собою дворы,
Заползая ленивой змеёю в квартиры-пещеры.

И распаренный мозг, пересохшие горло и рот
Из последних усилий неслышно взывают к пощаде.
Хоть на пару часов затворить двери знойных ворот,
Дать немного свободы, забывшись в недолгой прохладе…

Но не слышит их август, сменяя ушедший июль.
Он просоленным потом клеймит загорелые лица.
До осенних капризов продолжится летний патруль,
И нет времени ждать, и нет времени остановиться…

Окунаюсь в тепло… Ведь потом нам его не дадут.
В непогожие зимние дни будем думать о лете…
А секундная стрелка торопит движенье минут,
За окном растворённым играют беспечные дети…

Яков Баст
2015

Июль Июньевич Август

Елене Квятковской

Все дальше детство и тише...
Вернуться не хватит снов.
Там в тайну играют мыши
в стране четырех углов.
Там бегают тени и полосы
по стенам и по цветам.
И древние, словно половцы,
кричат половицы там...
О, утренний холод щемящий!
Я знаю тебя давно.
Найду я ошейник щенячий
и выброшу за окно!
Туда, где в садовой влаге,
как старый и добрый врач,
Июль Июньевич Август
владеет душами дач.
Я выйду. Темно в аллеях.
Все звезды ночи в пруду.
И, как паутинка, белеет
гамак вдалеке в саду...
Июль Июньевич Август,
послушай, как ночь поет!

...Малиновое завтра
кузнечик в траве кует...

Николай Зиновьев
1963

Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолётность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.

В нём кажется ошибкой полдень знойный,-
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.

В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.

Отраден вид тяжёлого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлёт "прости" в места родные.


Константин Дмитриевич Бальмонт
1894

ЖЕНЩИНА В АВГУСТЕ

Присела к зеркалу опять,
В себе, как в роще заоконной,
Всё не решаешься признать
Красы чужой и незнакомой.

В тоску заметней седина.
Так в ясный день в лесу по-летнему
Листва зелёная видна,
А в хмурый -- медная приметнее.

А. Вознесенский

АВГУСТ АВГУСТЕЙШИЙ

Как юн июнь и как декабрь сварлив,
и как апрель красою неприметен,
так месяц август всем старозаветен
с монаршим милым именем своим,
с луною, как с державою овальной,
особенно вот здесь в провинциальной
не то чтобы отчаянной глуши,
но в древней позолоте вязких кленов
вдоль тополей иконно удлиненных
на улицах, где в полдень - ни души.

Он царствует на свой особый лад,
и гордое, и в то же время - птичье,
пусть бывшее, но все-таки величье
кладет печать на жизненный уклад
скворечен с одиноким переливом,
задумавшимся на ветвях наливом,
медлительнейшим окриком речным,
когда путем заоблачных излучин
скорей ладьи выносит, а не тучи,
ладьи, но с явным запахом мучным.

Придуманный, но с собственным дворцом,
он знает толк в пленительной оскоме,
быть может, даже в этом самом доме
и балуется слабеньким винцом
с утра у этой самой занавески,
где истекают сладким цветом фрески
и вертит тканый нитью сарафан
такая ж старомодная царица:
чем наше захолустье - не столица,
тем паче на ногах у нас сафьян.

Периферийный август, мой чудак,
поставивший на все свои отметы,
он коронован только долгим летом,
как яблоки в приглушенных садах,
на всем храня упадка отпечаток,
бутылок и романов непочатых,
рисунков и других хороших дел,
присутствует на самой светлой тризне
и видит, что все хлопоты о жизни
лишь вилами черкают по воде.

Валентин Морозов

Александр Галич

Снова август (отрывок)
Посвящается памяти А.А.Ахматовой.

Анна Андреевна очень боялась и не любила месяц август и считала этот месяц для себя несчастливым, и имела к этому все основания, поскольку в августе был расстрелян Гумилев, на станции Бернгардовка, в августе был арестован ее сын Лев, в августе вышло известное постановление о журнале "Звезда" и "Ленинград" и т.д.

"Кресты" - ленинградская тюрьма
Пряжка - район в Ленинграде.

"... а так как мне бумаги не хватило,
я на твоем пишу черновике..."
Анна Ахматова "Поэма без героя"

*******
О, шелест финских сосен,
Награда за труды,
Но вновь приходит осень –
Пора твоей беды!
И август, и как будто
Все то же, как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе – не беда!
Но вьется, вьется челка
Колечками на лбу,
Уходит в ночь девчонка
Пытать свою судьбу.
Следят, следят из окон
За нею сотни глаз
А ей плевать, что поздно,
Что комендантский час.
По улице бессветной,
Под окрик патрулей,
Идет она бессмертной
Походкою своей.
На праздник и на плаху
Идет она, как ты!
По Пряжке*, через Прагу –
Искать свои «Кресты»*!
И пусть судачат вздорные соседи,
Пусть кто-то обругает не со зла,
Она домой вернется на рассвете
И никому ни слова – где была…
Но с мокрых пальцев облизнет чернила,
И скажет, примостившись в уголке:
«Прости, но мне бумаги не хватило,
Я на твоем пишу черновике…»