Любимые стихи

Я в твой сон приходила… ночью.
Что тебе говорила… ты слышал?
Ты подумал — я рядом воочию.
Ты позвал:"Подойди…поближе".
.
Я к тебе подошла… неслышно.
Обожгла поцелуем… страстно.
Ты дыханье моё… услышал.
Обнял крепко меня… напрасно.
.
Руки лишь пустоту… сжимали.
От отчаянья сердце… заныло.
Ты всё ждал, что вернусь… едва ли…
Я во сне к тебе… приходила.
.
Ты метался всю ночь… Душно.
Как в бреду повторял… моё имя.
Понял вдруг, что тебе… нужно.
Мои губы укрыть… своими.
.
Мои плечи ласкать… нежно.
Поцелуем касаться… несмело.
И сквозь призрачные… одежды
Разглядеть очертания… тела.
.
Я в твой сон приходила… Помнишь?
Я хотела тебя… видеть.
Ты не спишь. По ночам нервно… куришь.
Без меня теперь сможешь… выжить?

Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.

1915
А. Ахматова.

Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!

Растает. И в детские голоса
Свой щебет вплетут воробьи…
У мальчика будут твои глаза,
А губы будут мои.
Он с нами пойдет по родным краям,
В пути собирая мечты,
Он будет дороги любить, как я,
И книги любить, как ты.
Он вырастет, станет в футбол гонять,
Порывист и угловат,
Он будет твоей улыбкой сменять
Мой нахмуренный взгляд.
Когда-нибудь, после суровой зимы,
Он сам зашагает вперед.
Он многое сделает так, как мы,
И многое наоборот…
Его увезут поезда, трубя,
К далеким походным огням,
Научится нежности он – у тебя
И верности – у меня.
В нем будет закалка твоя и моя,
Твои и мои черты.
И всё же он будет лучше, чем я,
И даже – лучше, чем ты.

Юрий Голубинский.
---------------------------------
26/11/2019
Сынок, ну как ты? Как дела?
- Нормально. Мам, прости – пора.
- Сынок, прости, звоню опять
Давно хотелось повидать...
- Мамуль, прости, я тороплюсь.
Освобожусь и отзвонюсь....
- Не дождалась - звоню сама.
Скажи хоть, как твои дела?
- Да все нормально, вот опять
Пора уже мне убегать...
- Но я хотела лишь сказать…
- Мамуль, успеем поболтать...
Звонила мама много раз.
Ведь ей был важен каждый час,
Но сын был занят... И она
Сказать, что любит, не могла...
Звонила мама каждый день,
Но сын и слушать не хотел.
И пусть дела, и занят пусть...
Сказать бы, что на сердце грусть.
А дни все шли, она одна...
Увидеть сына – вот мечта.
Прижаться вялою щекой,
И прошептать: «Любимый мой».
- Мамуль, привет. Ну как ты там?
Чего звонишь мне по ночам?
- Сынок, была я у врачей.
Осталось жить мне 10 дней.
- Приеду завтра! Ты не верь -
Ошибки у врачей теперь.
Лекарства, лучшие врачи -
Все будет, мам! Ты только жди!
Но вдруг гудков немая тень -
Сегодня был...Последний день…

Мы поклялись, что всё будем делать вместе.
(Самое главное - это не расставаться).
И проживём, как минимум, лет по двести -
Так мы решили, когда нам было по двадцать.
Мы целовались на детских качелях … Мы ли
В тех палисадниках рвали сирень? По кругу
Бабки из окон «хрущёвок» нас матом крыли.
Мы их не слышали. Слышали лишь друг друга.
……………………
Мы торопились. Время глотали жадно.
Смело, без фальши, смотрели в чужие лица.
Пусть не мечталось, как раньше… Бог с этим, ладно!
Всё впереди ещё - нам ведь всего по тридцать!
Где-то опять не успели, но где? А, впрочем,
Что не осилили в двадцать – сейчас осилим.
Нам по колено море – мы знали точно,
Жаль, не казалось море таким уж синим.
………………………
Холодно… Странно, а помнишь, мы снег любили?
Хочется нынче тепла, но оно не скоро.
Фото на полке под слоем недельной пыли:
Выглядим молодо (там нам чуть-чуть за сорок).
Часто не спится, благо, что есть таблетки.
Смотрим на звёзды и слышим сердец удары.
Быстро и так неожиданно выросли детки:
Так же, как мы, на качелях целуются старых.
…………………………………..
Раньше нам целого мира казалось мало.
Нынче весь мир – это в парке одна дорога.
(Жизнь, если вдуматься, нас и не так ломала).
Нам по полтиннику. В общем, не так и много.
Хочется новых вершин, не хватает духу.
В полную грудь вдохнуть – да невмочь. Досада!
Да и в последнее время одна «непруха»:
Переживаем, что дохнет в горшках рассада.
………………
Мёрзнем и спим под двумя одеялами сразу.
Кто-то галдит под окном, а ведь время – десять!
Снова бессонница (хуже любой заразы!)
Нам бы с пяток годков… Уж куда там двести…
Сколько же стукнуло? Память – к едрене фене!
По шестьдесят ли? Ты перепутал, просто…
Завтра попросим, чтоб правнук нарвал сирени:
Ты ж не полезешь за ней в свои девяносто?!

Юлия Вихарева

Аглая Датешидзе.

Хочешь гляди, а не хочешь, так не гляди:
Я уродилась с огромной дырой в груди.
И чтоб ночами от ужаса не кричать,
Все родные решили не замечать.

Доктор, порассмотрев на стене ковры,
Через меня, сообщил мне, что нет дыры.
Мама навешала елочной мишуры.
Папа велел мне стыдиться своей хандры.

Я лила в нее кофе, несла цветы,
Чтобы как-то спасаться от пустоты.
Я вставляла туда мужчин, подруг,
Книги, идеи, работу и все вокруг.

Складывала конфеты и шоколад
Тоннами. А потом листовой салат.
Мужа, ребенка, машину, свои мечты,
Яркие безделушки, смартфон, кресты.

Позже болезни. С надеждой смотря вокруг,
Преданным взглядом, искала, ну где тот друг,
Принц, целитель, гуру или святой,
Кто мне поможет справиться с пустотой.

Сразу была готова впустить любя
Первого встречного, но не саму себя.
Будто собака голодная в конуре,
Будто бы нищенка у проходных дверей.

Стыдно подумать, что делала, где спала
С кем ночевала, что ела, о чем врала.
Как наутро, сделав приличный вид,
Всем говорила, что вовсе и не болит...

В новеньких платьях, дыхание затая,
Тайно мечтала, что я, наконец, - не я.
Красила волосы в неисправимый цвет,
Рьяно старалась нарушить любой запрет.

Годы идут, и я снова ответ ищу.
Радуюсь разному, и о больном грущу.
Рая не будет. Но кажется, будто свет
Светит мне в душу. И в ней говорит поэт.

Ну а когда недостаточно света дня,
Луч пробивается будто бы из меня.
Через мою дыру, словно в лупу дней,
Люди рядом видят себя ясней.

Сами приходят и часто благодарят.
Вечно в нее мне что-нибудь говорят.
Дети целуют краюшки пустоты,
И доверяют мне тайно свои мечты.

Кто-то (вот это истинно удивил!)
Даже признался моей пустоте в любви.
Как-то художник пришел и, разинув рот,
Мне говорил, что не видел таких пустот.

Кто-то заметил, что тихая пустота
Всех принимает о объятия. И тогда
В ней происходит чудо. И если встать,
Не шевелясь, начинает нас исцелять.

Я бы хотела сказать вам, что все ништяк,
И что дыра затянется просто так.
Но вы простите, я точно не буду врать,
Я не знаю, как мне её залатать.

Мудрые говорят, к сорока годам,
Там, на месте дыры, остается шрам.
Если погода к нам, смертным, благоволит,
То он почти не ноет и не болит.

Может быть по прошествии многих дней
Я успокоюсь и стану чуть-чуть мудрей.
Даже однажды пойму, что дыра и грусть
Точно размером с Бога. И улыбнусь.

Точно размером с душу. И, не спеша,
Я осознаю, что это и есть душа.

дед Владимир
вынимается из заполярных льдов,
из-под вертолётных винтов

и встает у нашего дома, вся в инее голова
и не мнётся под ним трава.

дед Николай
выбирается где-то возле реки Москвы
из-под новодевичьей тишины и палой листвы

и встает у нашего дома, старик в свои сорок три
и прозрачный внутри.

и никто из нас не выходит им открывать,
но они обступают маленькую кровать

и фарфорового, стараясь дышать ровней,
дорогого младенца в ней.

- да, твоя порода, Володя, -
смеется дед Николай. -
мы все были чернее воронова крыла.

дед Владимир кивает из темноты:
- а курносый, как ты.

едет синяя на потолок от фар осторожная полоса.
мы спим рядом и слышим тихие голоса.

- ямки Веркины при улыбке едва видны.
- или Гали, твоей жены.

и стоят, и не отнимают от изголовья тяжелых рук.
- представляешь, Володя? внук.

мальчик всхлипывает, я его укладываю опять,
и никто из нас не выходит их провожать.

дед Владимир, дед Николай обнимаются и расходятся у ворот.
- никаких безотцовщин на этот раз.
- никаких сирот.

Вера Полозкова

Наталья Нутрихина. "Баллада о медной монете"

Толпились во дворе военкомата
Внезапно повзрослевшие ребята.
Не только сыновья – уже сыны.
Шёл самый первый день большой войны.

А паренёк один стоял в сторонке,
Жалел, что не завёл еще девчонки,
Что далеко в селе осталась мать
И некому солдата провожать.

Но вдруг – судьбы знаменье или милость –
Старуха незнакомая явилась.
– Как звать тебя, сынок? – она спросила,
Потом вздохнула и заголосила:
– Хороший мой, красивый мой, кудрявый... –
И дальше – чтоб вернулся он со славой.
Так на земле, на русской, не положено,
Чтоб шел солдат на битву непровоженным.

И, соблюдая старую примету,
Ему совала медную монету,
Чтоб тот, кто отправлялся в трудный путь,
Пришёл обратно – этот долг вернуть.

И, что-то повторяя на бегу,
Она махала вслед грузовику.

Тот день в неразличимом далеке,
А та монета на моей руке.
Я посмотрю, потом еще взгляну.
С ней мой отец прошёл через войну.

Расплата.

Я забыл, что такое любовь,
И под лунным над городом светом
Столько выпалил клятвенных слов,
Что мрачнею, как вспомню об этом.

И однажды, прижатый к стене
Безобразьем, идущим по следу,
Одиноко я вскрикну во сне
И проснусь, и уйду, и уеду…

Поздно ночью откроется дверь,
Невеселая будет минута.
У порога я встану, как зверь,
Захотевший любви и уюта.

Побледнеет и скажет:- Уйди!
Наша дружба теперь позади!
Ничего для тебя я не значу!
Уходи! Не гляди, что я плачу!..

И опять по дороге лесной
Там, где свадьбы, бывало, летели,
Неприкаянный, мрачный, ночной,
Я тревожно уйду по метели…

Николай Рубцов.

Ждали света, ждали лета,
Ждали бурного расцвета
И благих метаморфоз,
Ждали ясного ответа
На мучительный вопрос.
Ждали сутки, ждали годы
То погоды, то свободы,
Ждали, веря в чудеса,
Что расступятся все воды
И дремучие леса...
А пока мы ждали рая,
Нас ждала земля сырая.

Ты знаешь, Питер имеет душу, тут даже камни умеют слушать.
Я приезжаю, и мне тут лучше и жить, и прятаться, и грустить.
Его вода для меня живая, в его автобусах и трамваях
Я от забот своих уезжаю, чтоб теплый свет его ощутить.

Ты знаешь, в Питере проще верить, что счастье есть, что открыты двери.
Там нарисованы акварелью мои расплывчатые мечты.
Его проспекты уходят в небо, ему я верю - отчасти слепо -
И сочиняю ему сонеты, а он разводит свои мосты.

Ты знаешь, Питер как мудрый старец: своими зельями исцеляет
И исполняет свой странный танец, как ритуал от былых обид.
Его каналы, его фонтаны - противоядия от дурманов,
И эти воды затянут раны, и сердце больше не так болит.

Ведь Питер знает на все ответы: как быть собой и дожить до лета.
Я там всегда остаюсь согрета, пусть даже в самый унылый дождь.
Он нежно манит и опьяняет, он как дитя на руках качает
И заставляет забыть печали, пусть их немало еще хлебнешь.

Ты знаешь, он от всех страхов лечит, я в каждом сне мчусь к нему навстречу,
Он свои мантры мне в ухо шепчет и объясняет все без прикрас.
Пускай он часто бывает серым, но это не подрывает веру.
И я в него влюблена без меры с тех пор, как встретила в первый раз.

Автор: Эмма Меньшикова

Я хотела всего огромного:
Если моря – то пусть бездонного,
Если неба – то пусть высокого,
Если птицу – то только сокола,
Если пить – так уж пить до дна,
А любовь у меня – одна.

Только дна не достать руками,
Небо скрыто за облаками,
И не пью, а хожу лишь около:
Мой воробышек не был соколом.

нояб. 1967автор Н.Нутрихина.

Ах, как же я в детстве любил поезда,
Таинственно-праздничные, зеленые,
Веселые, шумные, запыленные,
Спешащие вечно туда-сюда!

Взрослые странны порой бывают.
Они по возможности (вот смешно!)
Верхние полки не занимают,
Откуда так славно смотреть в окно!

Не любят, увы, просыпаться рано,
Не выскочат где-то за пирожком
И не летают, как обезьяны,
С полки на полку одним прыжком.

В скучнейших беседах отводят души,
Ворчат и журят тебя всякий час
И чуть ли не в страхе глядят на груши,
На воблу, на семечки и на квас.
О, как же я в детстве любил поезда
За смех, за особенный чай в стакане,
За то, что в квадрате окна всегда
Проносятся кадры, как на экране.

За рокот колес, что в ночную пору
Баюкают ласковей соловья,
За скорость, что парусом горбит штору,
За все неизведанные края.

Любил за тоску на глухом полустанке:
Шлагбаум, два домика под дождем,
Девчонка худенькая с ведром,
Небо, хмурое спозаранку.

Стог сена, проселок в лесной глуши...
И вдруг как-то сладко вздохнешь всей грудью,
С наивною грустью, но от души:
Неужто же вечно живут здесь люди?!

Любил поезда я за непокой,
За вспышки радости и прощанья,
За трепет вечного ожиданья
И словно крылья бы за спиной!
Но годы мелькнули быстрей, чем шпалы,
И сердце, как прежде, чудес не ждет.
Не то поездов уже тех не стало,
Не то это я уж теперь не тот...

Но те волшебные поезда
Умчались. И, кажется, навсегда...

Эдуард Асадов

ОДИНОЧЕСТВО

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Иосиф Бродский

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко

Валентин Гафт

ХУЛИГАН

Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к Вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.

Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.

Что за манера - сразу за наган?!
Что за привычка - сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.

Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.

Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда -
Ее зажгли, конечно, хулиганы.

И вправду - привыкаешь ко всему.
К пустому дому, чаю листовому...
Любовь отдав кому-то одному,
Не можешь подарить её другому.
Друзьям киваешь - всё, мол, впереди.
Забыто и не стоит волноваться.
Домой приходишь около пяти
И не листаешь новости из глянца.
И вправду - привыкаешь ко всему.
Уже и одиночество не страшно,
И даже есть признательность к нему
За жизнь, давно налаженную, вашу...
И думаешь - бывают те, кто вмиг
Вычеркивают, тотчас заменяют...
И лёгкость есть особенная в них,
И нет того, что так тебя терзает.
Об этом ты не скажешь никому -
Ты, видимо, из тех, кто по-простому,
Любовь отдав кому-то одному,
Не может подарить её другому.

АНДРЕЙ ДЕМЕНТЬЕВ "ВЗАИМНОСТЬ"


Ты долгое время
Считала наивно,
Что всё в этой жизни
Должно быть взаимно.
Взаимной должна быть твоя доброта…
Но щедрость,
С которой ты ею делилась,
Порою тебя повергала в немилость
У тех,
Для кого ты старалась всегда.
И годы наивность поправили мудро:
Не могут взаимны быть
Вечер и утро.
И радость и горе.
И правда и ложь.
Доверье и хитрость.
Улыбка и нож.
А время спешит и проносится мимо.
И в этом оно бесконечно взаимно.
Как наша любовь
И как наша печаль,
Как «Здравствуй»,
Когда далеко до «Прощай»…

Сегодня день рождения моего любимого поэта.

Николай Рубцов.

ЗИМНЯЯ ПЕСНЯ

В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звёздами нежно украшена
Тихая зимняя ночь.

Светятся, тихие, светятся, чудные,
Слышится шум полыньи...
Были пути мои трудные, трудные.
Где ж вы, печали мои?

Скромная девушка мне улыбается,
Сам я улыбчив и рад!
Трудное, трудное — всё забывается,
Светлые звёзды горят!

Кто мне сказал, что во мгле заметеленной
Глохнет покинутый луг?
Кто мне сказал, что надежды потеряны?
Кто это выдумал, друг?

В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звёздами нежно украшена
Тихая зимняя ночь...

пуата+ Танечка https://www.youtube.com/watch?v=azM7071navkм

Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.

Вероника Тушнова

таненка Танюша, замечательно!

https://vk.com/videos384216723?z=video384216723_456239031%2Fpl_384216723_-2

Последние цветы

Несёт старик последние цветы.
Поверх грибов топорщатся в корзине
Ромашка,
Василёк пожухло-синий,
Осины ветвь осенней красоты.
Шёлк паутины виснет на суку.
Идёт старик,
Любуясь бабьим летом.
Как мудрым,
Повидавшим жизнь поэтам,
Такие дни по нраву старику,
Пригасло солнце – мыслям не вредит,
Текут, как паутинки полевые.
Одно сегодня душу бередит, –
То, что цветы
Несёт жене впервые.
Кого любил, та руку не дала.
Потом – война,
Потом – нужда, работа,
Опять – война,
И до седьмого пота
Опять работа…
Так и жизнь прошла.
Своих детей завёл он без любви,
Но так любил,
Что сердце обрывалось!
И в письмах ласки ей не доставалось,
Да и писал нечасто: всё – бои.
Так и зиял в его судьбе пробел.
А нынче вспомнил –
Стыд ожёг несносно!
Но что-то надоумило: не поздно.
И рад старик,
Что, может быть, успел…
Валентин Ермаков.

На медленном завьюженном рассвете
Иль на исходе пасмурного дня,
Ошибки,
Как уродливые дети,
С немым укором смотрят на меня.
Они — мои.
И некуда мне деться
От их суровых и печальных глаз.
Они стучатся кулачками в сердце:
— Мудрее будь.
— Не забывай о нас!
— Невольно боль мы причинили людям
И повторяться больше —
Не хотим! —
…Меня ошибки милуют и судят.
И я за это
Благодарна им…

Людмила Татьяничев, 1967

Откуда к нам пришла зима,
не знаешь ты, никто не знает.

Умолкло все. Она сама
холодных губ не разжимает.
Она молчит. Внезапно, вдруг
упорства ты ее не сломишь.
Вот оттого-то каждый звук
зимою ты так жадно ловишь.

Шуршанье ветра о стволы,
шуршанье крыш под облаками,
потом, как сгнившие полы,
скрипящий снег под башмаками,
а после скрип и стук лопат,
и тусклый дым, и гул рассвета...
Но даже тихий снегопад,
откуда он, не даст ответа.

И ты, входя в свой теплый дом,
взбежав к себе, скажи на милость,
не думал ты хоть раз о том,
что где-то здесь она таилась:
в пролете лестничном, в стене,
меж кирпичей, внизу под складом,
а может быть, в реке, на дне,
куда нельзя проникнуть взглядом.

Быть может, там, в ночных дворах,
на чердаках и в пыльных люстрах,
в забитых досками дверях,
в сырых подвалах, в наших чувствах,
в кладовках тех, где свален хлам...
Но видно, ей там тесно было,
она росла по всем углам
и все заполонила.

Должно быть, это просто вздор,
скопленье дум и слов неясных,
она пришла, должно быть, с гор,
спустилась к нам с вершин прекрасных:
там вечный лед, там вечный снег,
там вечный ветер скалы гложет,
туда не всходит человек,
и сам орел взлететь не может.

Должно быть, так. Не все ль равно,
когда поднять ты должен ворот,
но разве это не одно:
в пролете тень и вечный холод?
Меж ними есть союз и связь
и сходство — пусть совсем немое.
Сойдясь вдвоем, соединясь,
им очень просто стать зимою.

Дела, не знавшие родства,
и облака в небесной сини,
предметы все и вещества
и чувства, разные по силе,
стихии жара и воды,
увлекшись внутренней игрою,
дают со временем плоды,
совсем нежданные порою.

Бывает лед сильней огня,
зима — порой длиннее лета,
бывает ночь длиннее дня
и тьма вдвойне сильнее света;
бывает сад громаден, густ,
а вот плодов совсем не снимешь...
Так берегись холодных чувств,
не то, смотри, застынешь.

И люди все, и все дома,
где есть тепло покуда,
произнесут: пришла зима.
Но не поймут откуда.

Иосиф Бродский,1962