Души серебряные брызги...(Мои стихи и рассказы)

Квинтэссенция одиночества…

…Отбросить в сторону карандаш, выпить залпом стакан воды, вытереть рукой слезы, сесть у окна, закутавшись в плед, и смотреть на то, как кружатся там, за стеклом, крупные лохмотья снега… Кружатся в каком-то сумасшедшем беспорядочном танце, безостановочно, вот уже целый день и всю предыдущую ночь. Кажется, что от вальса этих ударяющихся о стекло, карниз и подоконник снежинок начинает кружиться голова… В ушах звенит какой-то непонятный, уже надоевший мотив, ты смотришь в окно, кутаешься поплотнее в плед, завариваешь себе чашку чая с каркаде и думаешь, думаешь без конца…И постоянно вытираешь рукой глаза – почему-то тебя не покидает ощущение, что ты плачешь, хотя слез нет. Плачешь не глазами, а сердцем. Причем постоянно – даже ночью - в три часа, когда снег за окном застит свет подслеповатого фонаря, горящего моргающим золотистым светом, ты внезапно просыпаешься, в полусне долго разглядываешь прыгающие по стенам блики и снова, в который уже раз, пытаешься понять, что тебе мешает спать. Просто лечь и забыться, заснуть– без чувств, без желаний, без мыслей, без снов… Заснуть без снов – какая заманчивая возможность! Ну, впрочем, Бог с ними, со снами. В конце концов, есть немало того, о чем можно думать, завернувшись в плед и допивая кислый, как недозрелый крыжовник, чай и так и не разобравшись, откуда возникает это ощущение «внутренних слез»… ...А за окном по-прежнему воет ветер, валит снег, сквозь тусклое мерцанье уличных фонарей еле-еле видны очертания улиц и редкие тени спешащих домой прохожих. Как хорошо выйти на улицу, подставив лицо ветру. Выйти без плаща, без пальто – пусть холод, пусть мороз, пусть снег – их нельзя почувствовать, когда холод, мороз и снег внутри тебя. На снегу валяются зеленые сухие иголки срубленных елей, которые уже почти три недели отживают свой срок на елочном базаре. Зеленые иголочки, как крохотные стрелки, указывают путь. Куда идти? В никуда. Туда, где нет ничего и никого. В пустоту. Или в самого себя, в свои мысли. Выбор невелик, но между тем в сегодняшнем положении и этот выбор – подарок судьбы. Его могло бы и вообще не быть. Тогда бы пришлось раствориться в этом людском оживленном потоке, исчезнуть в нем, как капля в море, как снежинка в снегопаде, как песчинка в бархане… Да, изящные художественные сравнения вряд ли могут быть здесь к месту. И неизвестно, чем их заменить. Особенно, когда внутри пустота…Пустота от безысходности или, наоборот, от чрезмерно большого выбора всевозможных путей и тропок, ведущих к чему-то определенному и светлому… И, главное, броди не броди по светлым от выпавшего ночью снега улицам, эту пустоту заполнить нечем. Она, наверное, только со временем должна заполниться, тогда это ощущение, будто у тебя внутри книга с чистыми листами, книга, в которую столько времени каждый что-то записывал и которая вдруг, в один момент, стала девственно чистой, будто её страниц ни разу никто не касался, пройдет и… просто исчезнет….

…Тишина в квартире не немая, а какая-то заглохшая…Слышно только, как тикают часы. Жаль, что эти часы уже не те – а старые, еще бабушкины, с кукушкой, давно отживают свой век в чужом доме – а так было хорошо раньше вдруг услышать это коротенькое «ку-ку», особенно вот в такие мертвые, будто спящие часы. Оно словно будило ото сна, на время отрывало от безнадежных мыслей и рассуждений. Как будто капля жизни в потоке глухоты, немоты и какой-то закостенелости. Время остановилось – оно не идет, оно стоит, растерянно топчась на месте и беспокойно оглядываясь, не зная, куда дальше направить свой путь. Вы думаете, время здесь идет или, в лучшем случае, плетется? Время идет там, где люди живут – действительно живут, а не проживают свой век. И этим все сказано. А проживать – это значит делать все на автомате – на автомате говорить, смеяться, читать, идти по улице, покупать фрукты в магазине, с глубокомысленным выражением лица сообщать соседям о том, что завтра будет уже -16 градусов, на автомате глотать остывший чай, слышать вечно чем-то недовольное брюзжание за стеной, на автомате лечь на диван, отвернувшись лицом к стене, и на автомате заснуть, просто потому, что …так надо. Поэтому и остановилось время – потому что время существует для живых людей, а не для застывших статуй. Галатея, Галатея, Боже мой, где твой Пигмалион?! Он потерял дорогу к тебе в снежной метели, в пурге, в зимней вьюге. И неизвестно когда доберется. Наверное, весной - навряд ли этой, может быть, через много лет, но именно весной, – и тогда мрамор обратится в человеческую плоть, глаза заблестят живым блеском, а не блеском ледяного камня, губы улыбнутся человеческой, а не застывшей улыбкой, руки встрепенутся первым живым человеческим движением, а он, сев на краешек дивана, сложив руки на груди и улыбаясь, спокойно скажет: «Вот я и вернулся, моя Галатея»…

Декабрь 2010 - 1 января 2011гг.