Мой ВЕРНИСАЖ..., не только поэтический

И вот еще стихи, просто потрясшие меня.

Гиацинты...


Я присяду с ней рядом и стану отчаянно врать,
что идём на поправку, заставлю немного покушать,
запишу "38,5" в голубую тетрадь
и подумаю: стаяла вся, лишь глазища и уши
на казённой подушке... И этот ужасный вопрос -
"Почему он ко мне не приходит, ведь он не предатель?
Никогда не поверю! Он видел меня без волос,
целовал эту голову..." Звякая, падает шпатель,
поднимаю его, выходя говорю: "И не верь!
Это - техника, небо, подолгу идут испытанья.
Ты немного поспи. Я прикрою тихонечко дверь..."
Ухожу каменея, с трудом подавляя рыданья...
Я же знаю, осталась неделя от силы, всего,
и прогнозы, похоже, не лгут, и не лгут лейкоциты.
Завтра утром в цветочный зайду и куплю "от него"
ярко-синие, свежие, в цвет её глаз, гиацинты -
как на фото, где солнечный ветер играет фатой...

В ординаторской тихо... "Налейте! Давно вы здесь пьёте?.."
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Он решил её первым встречать за смертельной чертой...
Он вчера улетел на последнем своём самолёте...


Вика Дашкова


И как продолжение темы, поэтому в этом же посте.


Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!

И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано "не то",
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем...

Инна Панина