Лирика Владимира Соколова

Синь да облако... Сияя,
Лес таит свои пути.
Это Русь моя родная -
Угличь, Тверь, Москва, Путивль...

Лес, рябинами разгроздясь,
Предлагает свой размах.
Я ведь знаю, отчего здесь
Клочья сена на ветвях.

Это узкие проселки,
Где проехались года!
Это ели,это ѐлки
Новогодние всегда.

Над рекой стоят чертоги,
В чистом инее мосты.
Я ведь здесь не по дороге,
Не до дня, не до черты.

Я ведь все-таки крестьянин,
Если глубже поглядеть.
Я большой любовью ранен:
Хлеб, земля, железо, медь.

Храмы, болые от стужи
Розовые от зари,
Невысокие снаружи
И огромные внутри.

Владимир Соколов