Мой ВЕРНИСАЖ..., не только поэтический

Август Августейший

Как юн июнь и как декабрь сварлив,
И как апрель красою неприметен,
Так месяц август всем старозаветен
С монаршим милым именем своим,

С луною, как с державою овальной,
Особенно вот здесь в провинциальной
Не то чтобы отчаянной глуши,
Но в древней позолоте вязких кленов,

Вдоль тополей, иконно удлиненных,
На улицах, где в полдень ни души.
Он царствует на свой особый лад,
И гордое, и в то же время - птичье,

Пусть бывшее, но все-таки величье
Кладет печать на жизненный уклад
Скворечен с одиноким переливом,
Задумавшимся на ветвях наливом,

Медлительнейшим окриком речным,
Когда путем заоблачных излучин
Скорей ладьи выносит, а не тучи,
Ладьи, но с явным запахом мучным.

Придуманный, но с собственным дворцом,
Он знает толк в пленительной оскоме,
Быть может, даже в этом самом доме
И балуется слабеньким винцом

С утра у этой самой занавески,
Где истекают сладким цветом фрески
И вертит тканый нитью сарафан
Такая ж старомодная царица:

Чем наше захолустье не столица,
Тем паче на ногах у нас сафьян.
Периферийный август, мой чудак,
Поставивший на все свои отметы,

Он коронован только долгим летом,
Как яблоки в приглушенных садах,
На всем храня упадка отпечаток,
Бутылок и романов непочатых,

Рисунков и других хороших дел,
Присутствует на самой светлой тризне
И видит, что все хлопоты о жизни
Лишь вилами черкают по воде.

В. Морозов