Армянский мацун и... все его “последствия”

Вот как приятно, когда тебя нет, приходишь -а о тебе говорят!
Первое.
Перевожу Нурочку
Она читает Маришкин вопрос о том, не достаточно ли дяденьке одного портмоне.
И ржёт вслух. Дочка аж её спрашивает : " Не? Не?". По русски значит -"что? Что?"

Второе.
Я говорю ТОЛЬКО о картинах, причём сама такая природа вживую на меня не производит такого уж тягостного впечатления. Только такие "полотна". ( Марин, где там старость? Это не только осень). Вообще пейзажи я люблю.

Кладбища. На меня наводят тоску ТОЛЬКО наши русские, малоросские и т. д. кладбища, вот эта нагромождённость покошенных крестов, безвкусие искусственных цветов, убогая раскраска всеми цветами скамеечек-столиков, рюмки и конфетки на могилах, оградки прикрученные на проволоку, фото ужасного качества, на которых никто никогда на себя не похож.
Кладбища мусульманские, еврейские, европейские особенно ( аккуратные, минималистичные, без холмиков этих, а с памятными плитами, ровными аллеями и т д ) мне тоже, как и вам, навевают покой, умиротворение и очень нравятся. Мы в Европе посещаем кладбища, по поводу конечно, например, чтобы посетить могилу Рудольфа Нуриева и т д. И такого ощущения как на наших у меня никогда не возникало.
Смерти я не боюсь. Боюсь - безумной старости, безумия. Даже полной неподвижности не боюсь, потому что можно читать, видеть, анализировать, развиваться духовно и т д.
И боюсь что меня похоронят не так как я им говорила, а как принято.
Надо взять со всех слово.