В поэзию Владимира Набокова из...Календаря

Все, от чего оно сжимается,
миры в тумане, сны, тоска,
и то, что мною принимается
как должное - твоя рука;

все это под одною крышею
в плену моем живет, поет,
но сводится к четверостишию,
как только ямб ко дну идет.

И оттого, что - как мне помнится -
жильцы родного словаря
такие бедняки и скромницы:
холм, папоротник, ель, заря,

читателя мне не разжалобить,
а с музыкой я незнаком,
и удовлетворяюсь, стало быть,
ничьей меж смыслом и смычком

Владимир Набоков