Джон Шемякин ФБ
Как мы все прекрасно знаем, я теперь в свободное от добра время хожу на танцы. Танцы подбирал вдумчиво. Танго? Мне не хватит выдержки. Или у партнёрши не хватит. Жарок. Придушим друг друга к чертям. Или об угол и колье в карман.
Тактоник? Это чуть позже. Тут надо набраться житейского опыта. Что там ещё? - вот так думал. Пасадобль? В методичке написали: "Пасодобль ( именно так следует называть этот великолепный танец) требуют непрерывного физического контакта между партнерами, при котором задействованы все группы мышц. Мужчина и женщина соприкасаются всей поверхностью своих тел – от грудей до бедер". Посмотрел на себя в зеркало. Нет. Непоправимо поздно задействовать все группы мышц.
Обратился к корням. К одному из корней. Ринулся в чуть попахивающий брагой омут ирландского танца. Месяц занятий. На этих адовых ботах стоять не могу. Координации нет. Прыжки на полупальцах - синие ногти. Чувство ритма то появляется, то исчезает. Мерцательная аритмия у моего чувства ритма. Музыки не слышу. Команд боюсь. Пот. Всё дыбом. Кулаки вдоль и чуть назад. Нательный крест - подарок прапрадеда (фунт чистой платины) - по впалой груди. Отшатываюсь от отражения в зеркале, щурюсь от яркого света, но старателен. Выручает ярость.
Достигнуты итоги. С руками справиться не могу, поэтому джига в моём исполнении - это очень черный, невольничий танец. Танец изловленного раба на палубе, кандалы, белые рваные штаны, прощание с родиной. Рисунок танца прихотлив и порочен. Туловище туда и сюда, руки распахнуты, в голове " ооооо! великий Нганга! оооооо! оооооо!" Прапрадедушка был бы доволен. Нормальный товар. До Кубы рукой подать.
Когда перехожу на европейскую сторону своей натуры - снижается темп, мгновенно. И джига превращается в изящнейший, чуть меланхоличный менуэт ( кстати, почему сразу о нём не подумал? название что ли отпугнуло?). Герой позапрошлого регентства на красных каблуках исполняет скольжение с тонкими прыжками и разведением ног по дуге. Манжеты, взмахи, повороты, одиночество под свечами, румяна на неживом белом лице, парик до пояса, яркая мушка над губой, тонкие звуки клавесина, грустная флейта. Прощание с эпохой. Слёзы в выкатившихся склеротичных глазках, видавших блеск прежнего Версаля и серый пороховой дым над Бленхаймом. Руина на восковом паркете. Крик прошлого "дайте ему помереть". Всё кончено...В жестоких зеркальных окнах ломается, дробясь, одинокая напудренная марионетка, бывшая когда-то победителем в кирасе и жестокостью во плоти.
Камчадальская составляющая, расталкивая остальные, всовывает в танец мой голову и молча смотрит бусинками. Мухоморы не ел давно, перестал понимать намёки её. Но чувствую, что ей нравится. Ждёт, когда будет еда и аулийтан гутыргэрген. Айлу ыргантак, говоря прямо.
Занятия не брошу. Научился прыгать назад с перебором. А ведь и не надеялся. Пока то, чему обучился, позволяет надеяться на то, что на флот снова могут взять. Такого танца "веселый морячок" там ещё не видали. Не пропаду.