Любимые стихи

Плюшик писал(а):

Только я не помню, чьи это стихи ... не подскажете?

Леночка, это Николай Асеев, из поэмы "Лирическое отступление".

И.Бродский

АВГУСТ

Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.

**

**

Плюшик писал(а):

Луна восходит на ночное небо

Леночка, опередила меня!


Наверняка и это знаете, но напомню еще раз... Пишу по памяти... тот же автор:

О признаниях

Никому мечты не поверяйте!
Ах, ее не скажешь, не сгубя!
То, что знаете, то знайте
- для себя.

Даже если Он Вас спросит,
тот, кем Ваша мысль согрета,
скажет, жизнь его зависит от ответа -
промолчите!

Пусть отравит Он мечтанье навсегда,
Но зато Вас не оставит
НИКОГДА.

**

Счастливо и необъяснимо
Происходящее со мной:
Не радость, нет, - я не любима, -
И не весна тому виной.

Мир непригляден, бесприютен,
Побеги спят, и корни спят..
А я не сплю, и день мой труден,
И взгляд мне горести слепят...

Я говорю с тобой стихами,
Остановиться не могу,
Они как слёзы, как дыханье,
И, значит, я ни в чём не лгу...

Всё, что стихами, - только правда,
Стихи как ветер, как прибой,
Стихи - высокая награда
За всё, что отнято тобой...

(Вероника Тушнова)

Быть НЕ любимой тяжкая задача,
Быть столь влюбленной, ну совсем не труд.
Я так серьезно, не нарочно плачу,
Лишь потому, что мне не льстят, не врут.
Мне говорят всю правду, до предела,
А я пишу сквозь слезы Ни ПРО ЧТО...
И ведь когда-то... я сама хотела
Писать про безответную любовь.
Но здесь, сейчас в меня не лезут строки,
Лишь потому, что это - сотый раз,
Когда из бесшабашной недотроги
Слепили дуру с пользою для глаз...
И это не припадок и не сцена,
Где меня нужно срочно пожалеть
Все как у всех, и жизнь моя арена,
С нее: либо уйти, другое - петь...
И слезы вытирая рукавами,
Размазывая по щекам сырую тушь,
Я буду жить, стремиться и лукавить...
И, может быть, совсем с небес спущусь...


Утро пахнет кофе усталым...
Утро пахнет кофе усталым,
А январь превратился в март.
Снег стал черно-уныло-талым,
Кто-то там улетел в Ленинград.

Этот город усталой тенью,
Лишь за именем имя сменял,
И такой вот судьбой-каруселью
Мировую славу стяжал...

Я за ним в таком же стремлении,
И, буквально, с утра до темна,
Во врожденном своем невезении,
Все меняю свои имена.

Tatanca

В твоих глазах - небрежная жестокость,
Глаза колючи, как стальные спицы.
Скорее солнце сядет на востоке,
Чем ты мне дашь возможность приручиться.

А я ловлю случайные улыбки,
А я живу необъяснимой верой,
Надеждой, неоправданной и зыбкой,
что всем моим поступкам служит мерой.


(с)

Пусть пройдена страница,
И крови пролито пол-литра,
Любовь - когда хотят жениться,
Всё остальное - виды флирта.
Пусть лучше рвётся там, где тонко,
Пусть будет больно и некстати,
Любовь - когда хотят ребёнка,
Всё остальное - мир симпатий.
Пусть много зависти и лести
На каждой жизненной страничке,
Любовь - когда хотят быть вместе,
Всё остальное - лишь привычка.
Пусть плохо, пусть всё не на месте,
Идти по жизни дальше нужно,
Любовь - когда два сердца вместе,
Всё остальное - это дружба.

В чем отказала я тебе, скажи?
Ты целовать просил -
я целовала.
Ты лгать просил,
как помнишь, и во лжи
ни разу я тебе не отказала.
Всегда была такая. как хотел:
хотел - смеялась,
а хотел - молчала.
Но гибкости душевной есть предел,
и есть конец у каждого начала.
Меня одну во всех грехах виня,
все обсудив и все обдумав трезво,
желаешь ты, чтоб не было меня...
Не беспокойся. Я уже исчезла.


(Вероника Тушнова)

[quote="Сластенка"]Пусть пройдена страница,
И крови пролито пол-литра,
Любовь - когда хотят жениться,
Всё остальное - виды флирта/quote]

Наверное, тут подошло бы и не "пролито", а "выпито"... Настенька, спсибо за такое чудное стихотворение! Кто автор, не знаешь?

Это не совсем стих, песня. Но ведь текст...


Вадим Егоров.


Монолог сына, или детская воздухоплавательная
Нам с сестренкой каюк:
наша мама на юг
улетела недавно.
Это ж каждый поймет:
жизнь без мамы - не мед,
а с отцом - и подавно!
В доме трам-тарарам,
папа нас по утрам
кормит жженою кашей.
Он в делах, как в дыму,
и ему потому
не до шалостей наших.

А пошалить хочется очень,
мы ведь не так много и хочем, -
каждый отец и даже отчим
это поймет.

Вот вчера, например,
я такое имел!
Полетать захотелось,
и - была не была -
два бумажных крыла
мы приделали к телу.
И пошли на балкон -
пусть на нас из окон
поглядят домочадцы,
как с балкона мы - ах! -
сиганем на крылах,
чтоб по воздуху мчаться!

Плыли б внизу реки, поля бы,
у всех бы пап падали шляпы -
вот красота! Только бы папа
не увидал.

Я уже улетал,
но отец увидал -
представляете, жалость!
Он расширил глаза
и схватил меня за
то, что ближе лежало.
Папы страшен оскал,
я от папы скакал,
как лошадка в галопе,
и, как будто коня,
папа шлепал меня
по гарцующей попе.

У всех отцов богатый опыт
по мастерству шлепанья попы.
Вот подрасту, и буду шлепать
папу я сам!

Мы отца не виним,
мы помиримся с ним
и забудем о ссорах.
Есть такой порошок,
с ним взлетать хорошо,
называется - порох.
Мне б достать порошка,
пол посыпать слегка,
кинуть спичечку на пол...
Как взлететь я хотел!
Что ж, коль сам не взлетел...
так взлечу вместе с папой!

Плыли б внизу реки, поля бы,
у всех бы пап падали шляпы -
вот красота! Только бы папа
не увидал.

1979

Сжала руки под темной вуалью
Отчего ты сегодня бледна?
От того, что я горькой печалью
Напоила его допьяна

Как забуду, он вышел шатаясь
Искривился мучительно рот
Я бежала перил не касаясь
Я бежала за ним до ворот

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка.
Все, что было. Уйдешь, я умру"
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне:"Не стой на ветру"

О, Боже мой! -

Чего, казалось, проще: один звонок (да, можно без звонка), метнуться, пересечь меж-нами-площадь, нет, пропасть, грань, что вроде бы тонка;
так вот, рвануться, плюнуть на гордыню, условности, привычку уходить, и в ритм шагов твое привычно имя твердя, не замечать совсем пути, прорваться сквозь, промчаться через время, сквозь панику, людей чужих, метро, поскольку невозможно больше верить, что было так задумано хитро, - чтоб никогда уже не быть счастливой с тобой;
так вот, - сойти с ума, рискнуть и в твой подъезд ворваться торопливым смешением потеряных минут, пешком взлететь ("моя любовь...") на пятый - быстрее лифта ("..пятом этаже"), и у дверей ловить молчанья капли, почти жалея обо всем уже, но - скрипнет дверь, - глаза зажмурив, рухнуть, припасть к тебе, без слез, сквозь немоту шептать в твои отчаяные руки, что ты, конечно, ждал совсем не ту, но я пришла, мне надо, я устала, я не могу так больше, не хочу с другим каким-то начинать с начала, быть может, лучшим (разве что на чуть);

так вот себя тебе по нарастающей выплеснуть, все сразу рассказать, и знать: ты не поддашься, не растаешь, но больше мне, увы, молчать нельзя, - я намолчалась вдосталь, наглоталась всех этих слов, колючих, как ежи, я каждый день с утра себя латаю, чтобы хотя б до вечера дожить, про ночь не будем - это слишком, слишком... -
так вот в тебя уткнувшись говорить, всем телом чуять, как ты это слышишь, и точно знать, что у тебя внутри, понять, что дышишь ты уже неровно, - прерывисто, как будто на бегу - тебя уже захлестывает волна... -

так вот, я это точно не смогу.


(Валентина Шевелягина)

Видно мне судьба прыгнуть льву на спину
И таскать за хвост, и трепать за гриву,
И смотреть в глаза, и чесать за ушком.
Вам-то всё игра, хороши игрушки.

Где уж тут играть, когда полный выдох,
Когда каждый день на сплошных обидах,
Когда небо вдруг перестало сниться.
Ах, не дай то бог Вам на мне жениться.

Вам пришлось бы стать флибустьером страшным,
Доставать меня из забытых башен,
Выручать меня с кораблей попутных,
Уводить меня от друзей минутных,

Отучать меня от дешёвой скуки,
Получать меня с чьих то рук на руки,
Выручать меня из больших отелей,
Доставать меня из чужих постелей

И хлестать меня по щекам бестыжим,
По глазам моим неподдельно рыжим,
И пугать меня флибустьерским словом,
И любить меня с каждым часом снова

На воздушный шар, на хромую клячу,
Всё равно куда, лишь бы быть бродячей,
Лишь бы ветер гнал по ущельям листья,
Я писала б Вам по дороге письма, -

Ведь в моих руках часто бьются чашки,
Не смогла бы я Вам стирать рубашки,
Не смогла бы жить под настольным светом,
Собирать всю жизнь по осколкам лето.

Я не злюсь и Вам не пристало злиться
Ах, не дай то бог Вам на мне жениться -
Свой воздушный шар врядли я забуду
А любить всю жизнь я и так Вас буду...

(с)

Вот и кончился этот год.
Я права? Что болело - пройдет.
И не надо искать третий смысл.
Зачем позвонила? Проснись!

Говорю же - кончается год!
Говорю я, что жизнь - идет!
Я услышать хочу - как ты.
И не надо историй про дым -

Не хочу больше слушать. Боль?
Ты о чем это? Я - не с тобой?
Мне пора - кончается год.
Замолчи. Я? Надеюсь - пройдет.

********


Нежность тихая - я
Всемогущая.
Редкость - глупая я,
Плачущая.
Не тебе знать меня -
Солнечную.
Не тебе моя песнь
Полночью.
Не к тебе этих губ -
Ласка.
Ты теперь - про любовь
Сказка.


*******

Солнышко

А вот такой есть еще поток сознания.


День сурка

Вот мое сердце сургучное, твоим именем запечатано, сохнет трещинками звездчатыми, груди льнут слепыми крольчатами, в грудь твою сонно тычутся, у тебя была таких тысяча, но - твоим именем оцарапаны мои губы, что как вино, потому что сухое красное, потому что горчит оно. Непрочитано, непрочитано то, что там, под печатью гербовой, под изящным твоим экслибрисом: эта книга из книг такого-то. Ранит губы бокалом сколотым твое имя, что как вино, потому что в хрусталь оправлено, потому что пьянит оно. Я пропитана, вся пропитана алкоголем и сигаретами, одинокие спят одетыми, а бывает и неумытыми. А бывает, совсем не спят они, на постелях своих распятые, и баюкают, будто спятили, телефонные номера. Эти судороги сердечные - бесконечные, бесконечные, никакого вам нафиг завтра, никакого вчера. Это худшая из агоний, так что дай мне скорей ладони, видишь тучи над Панксатони - нам не выбраться, день сурка. Я уже походила в шлюхах, а теперь я побуду строгой, ты один меня станешь трогать и одну меня будешь нюхать; говоришь, есть неалкоголики, у которых побольше кролики?.. Ну, любуйся. Издалека.

(с)

Время не лечит. Лечит не время.
Лечат поездки и новые люди.
Лечит весна. Лечит вал впечатлений,
Сны и предчувствия – то ль ещё будет!
Стрелки пушистые от самолётов
В небе. И шпалы бегущие лечат.
Лечит надёжный и преданный кто-то,
В нужный момент обнимая за плечи.


(с)

**

Плюшик писал(а):

ОБЕЩАЕШЬ?

Конечно. Ты только верь.


Где-то льются дожди, как из крана вода,
Где-то падает снег, как зубной порошок,
И плевать, что бредёшь непонятно куда,
Ни о чём не жалей,
Будет всё хорошо.

Где-то солнце встаёт после долгого сна,
Где-то счастья нарвать можно целый мешок,
И плевать, что опять опоздала Весна,
Женщин следует ждать,
Будет всё хорошо.

Где-то в старых стихах поменяли слова,
Где-то лечит от снов электрический шок,
И плевать, что болит по утрам голова,
Раз болит - значит есть,
Будет всё хорошо.

Где-то белый песок лижет чьи-то тела,
Где-то пьяная ночь машет звёздным ковшом,
И плевать, что метель путь домой замела,
Самый полный вперёд,
Будет всё хорошо.

(с)

"Гейнеобразное.


Молнию метнула глазами:
"Я видела -
С тобой другая.
Ты самый низкий,
ты подлый самый..." -
И пошла,
И пошла,
И пошла, ругая.
Я ученый малый, милая,
громыханья оставьте Ваши.
Если молния меня не убила -
то гром мне,
ей-богу, не страшен"


(В.В.Маяковский)

Друзья уходят как-то невзначай,
Друзья уходят в прошлое как в замять,
И мы смеемся с новыми друзьями,
А старых вспоминаем по ночам.

И мы во сне зовем их как в бреду,
Асфальты топчем юны и упруги,
А на прощанье стискиваем руки,
И руки обещают нам: "Приду."

Они врастают-тают в синеву,
А мы во сне так верим им, так верим,
А наяву распахнутые двери,
И гарь утраты тоже наяву,
И боль утраты тоже наяву.

Но не прервать связующую нить,
Она дрожит во мне и не сдается,
Друзья уходят - что же остается?
Друзья уходят - кем их заменить?
Друзья уходят - некем заменить.


В. Егоров

Дней сползающие слизни,
...Строк поденная швея...
Что до собственной мне жизни?
Не моя, раз не твоя.

И до бед мне мало дела
Собственных... - Еда? Спанье?
Что до смертного мне тела?
Не мое, раз не твое.

М.Цветаева