Перелистаем стихами календарь.

Ты лети, мой сон, лети,
Тронь шиповник по пути,
Отягчи кудрявый хмель,
Колыхни камыш и ель.

И, стряхнув цветенье трав
В чаши белые купав,
Брызни ласковой волной
На кувшинчик водяной.

Ты умчись в немую высь,
Рога месяца коснись,
Чуть дыша прохладой струй,
Звезды ясные задуй.

И, спустясь к отрадной мгле,
К успокоенной земле,
Тихим вздохом не шурши
В очарованной тиши.

Ты не прячься в зыбь полей,
Будь послушней, будь смелей
И, покинув гроздья ржи,
Очи властные смежи
.
И в дурмане сладких грез,
Чище лилий, ярче роз,
Воскреси мой поцелуй,
Обольсти и околдуй!


(Мирра Лохвицкая)


АЛЕКСАНДР ШЕВЕЛЕВ

Так хочется окунуться в речную прохладу этими жаркими днями


ЗЕРКАЛЬНАЯ ВОДА.

Как зеркало, вода реки,
Прибрежные в ней ивы,
Мгновенья счастья коротки:
Ведь ветерок игривый.

Ему не надо тратить сил,
Одно лишь дуновенье,
И прелесть зеркала разбил
Он вдребезги в мгновенье.

Не видно ив и камыша,
Пропало отраженье,
И загрустила вмиг душа,
Испортив настроенье.

Утих внезапно ветерок,
И снова я счастливый:
Простор у зеркала широк,
Глядятся в воду ивы.

И облака, как в высоте,
Плывут в зеркальной глади,
Игриво плещутся в реке
Своей утехи ради.

Люблю смотреть на гладь воды,
Как будто нет теченья,
Не зарастут мои следы
К реке, в том нет сомненья!

(Анатолий Болутенко

СЕГОДНЯ 1 ИЮЛЯ- НАЧАЛСЯ ВТОРОЙ ЛЕТНИЙ МЕСЯЦ
ПРОДОЛЖАЕМ ЛИСТАТЬ КАЛЕНДАРЬ ЛЕТА


Сияет солнце, воды блещут,
На всем улыбка, жизнь во всем,
Деревья радостно трепещут,
Купаясь в небе голубом.

Поют деревья, блещут воды,
Любовью воздух растворен,
И мир, цветущий мир природы,
Избытком жизни упоен.

Но и в избытке упоенья
Нет упоения сильней
Одной улыбки умиленья
Измученной души твоей...


(Ф.Тютчев 1852)

О, Боже, как хорош прохладный вечер лета,
Какая тишина!
Всю ночь я просидеть готов бы до рассвета
У этого окна.
Какой-то темный лик мелькает по аллее,
И воздух недвижим,
И кажется, что там еще, еще темнее
За садом молодым.
Уж поздно... Все сильней цветов благоуханье,
Сейчас взойдет луна...
На небесах покой, и на земле молчанье,
И всюду тишина.
Давно ли в этот сад в чудесный вечер мая
Входили мы вдвоем?
О, сколько, сколько раз его мы, не смолкая,
Бывало, обойдем!
И вот я здесь один, с измученной, усталой,
Разбитою душой.
Мне хочется рыдать, припавши, как бывало,
К груди твоей родной...
Я жду... но не слыхать знакомого привета,
Душа болит одна...
О, Боже, как хорош прохладный вечер лета,
Какая тишина!

УТРО.

Пурпурово-золотое
На лазурный неба свод
Солнце в царственном покое
Лучезарно восстает;

Ночь сняла свои туманы
С пробудившейся земли;
Блеском утренним поляны,
Лес и холмы расцвели.

Чу! как ярко и проворно,
Вон за этою рекой,
Повторяет отзыв горный
Звук волынки полевой!

Чу! скрыпят уж воротами,
Выезжая из села,
И дробится над водами
Плеск рыбачьего весла.

Ранний свет луча дневного
Озарил мой тайный путь;
Сладко воздуха лесного
Холод мне струится в грудь:

Молодая трепетала,
Новым пламенем полна,
Нежно, быстро замирала -
Утомилася она!

Скоро ль в царственном покое
За далекий синий лес
Пурпурово-золотое
Солнце скатится с небес?

Серебристыми лучами
Изукрасит их луна,
И в селе, и над водами
Снова тень и тишина!


(Николай Языков)

Я подойду к заброшенному пруду,
По шаткому мосточку перейду,
На берегу другом любуюсь чуду-
Кувшинок столько - счесть я не могу.
В воде прохладной лилии трепещут,
И я пытаюсь дерзкою рукой
Сорвать красавиц, но с угрозой шепчет
Из омута мне что-то водяной.
И я безвольно руку опускаю,
По водной глади взглядом лишь скольжу,
И на меня русалка не мигая
Глядит, глядит, и я за ней слежу.
Взволнованно помедлив над водою,
Я возвращаюсь прежнею тропой,
И осторожно кто-то за спиною
След в след чуть слышно следует за мной.

(Анна Железная)

Июль - макушка лета,-
Напомнила газета,
Но прежде всех газет -
Дневного убыль света;
Но прежде малой этой,
Скрытнейшей из примет,-
Ку-ку, ку-ку,- макушка,-
Отстукала кукушка
Прощальный свой привет.
А с липового цвета
Считай, что песня спета,
Считай, пол-лета нет,-
Июль - макушка лета.

А. Твардовский




Июль. Ужасная жара,
Сгущаясь, набирает силу.
И солнце с самого утра
Палит и жжёт невыносимо.

Зной, удушающе-тягуч,
Плывёт расплавленным повидлом.
На небе выжженном ни туч,
Ни даже облачка не видно.

Деревья пыльные стоят,
Как будто воины в шеренге,
Снося сухого зноя ад,
Как люди с выучкой военной.

От солнца высохла трава,
Приобретя оттенок бурый,
Под ветром, дующим едва,
На пекло жалуется хмуро...

(Наталья Седова-Шмелева)

Lubo4ka N. писал(а):

Июль - макушка лета,- Напомнила газета,

Любочка, это Твардовский!

Спасибо большое, что создала такую чудесную тему!
Наткнулась на неё случайно и осталась, чтобы прочитать все чудесные стихи.

Наташа!
Спасибо!
Рада, что зашла к нам на огонек, я с таким удовольствием делюсь тем, что нахожу.
Жаль, что народ мало знает о нас и редко бывает.
Заходи, будь нашим другом, может и у тебя найдется чем поделиться, ты же профессионал.
Спасибо за подсказку ,надо мне не забывать "бдить"

У РЕКИ.

Как спокойна река,
Окаймлённая песками!
На воде - облака,
Рядом, вот, бери руками.

Под водою - уют,
Водоросли - переборки.
Меж кувшинок снуют
Озорные краснопёрки.

По воде - всем пример -
Пролетает шагом быстрым
Паучок-водомер
Первоклассным фигуристом.

Омочивши брюшко,
К солнцу ласточка взмывает...
У реки так легко,
Как нигде и не бывает.

Хорошо у реки
В эту ясную погоду,
Хоть лежат поплавки,
Словно впаянные в воду.

И крепчает жара -
Солнце жжёт, а не ласкает.
И домой мне пора,
Да река не пускает...

(Николай Старшинов)


Сергкй Басов. Лето

Lubo4ka N. писал(а):

ты же профессионал.

Люба, почему ты так решила?

Мой любимый Борис Пастернак

ЗВЕЗДЫ ЛЕТОМ

Рассказали страшное,
Дали точный адрес.
Отпирают, спрашивают,
Движутся, как в театре.

Тишина, ты - лучшее
Из всего, что слышал.
Некоторых мучает,
Что летают мыши.

Июльской ночью слободы -
Чудно белокуры.
Небо в бездне поводов,
Чтоб набедокурить.

Блещут, дышат радостью,
Обдают сияньем,
На каком-то градусе
И меридиане.

Ветер розу пробует
Приподнять по просьбе
Губ, волос и обуви,
Подолов и прозвищ.

Газовые, жаркие,
Осыпают в гравий
Все, что им нашаркали,
Все, что наиграли.


ЛЕТО В ГОРОДЕ

Разговоры вполголоса,
И с поспешностью пылкой
Кверху собраны волосы
Всей копною с затылка.

Из-под гребня тяжелого
Смотрит женщина в шлеме,
Запрокинувши голову
Вместе с косами всеми.

А на улице жаркая
Ночь сулит непогоду,
И расходятся, шаркая,
По домам пешеходы.

Гром отрывистый слышится,
Отдающийся резко,
И от ветра колышется
На окне занавеска.

Наступает безмолвие,
Но по-прежнему парит,
И по-прежнему молнии
В небе шарят и шарят.

А когда светозарное
Утро знойное снова
Сушит лужи бульварные
После ливня ночного,

Смотрят хмуро по случаю
Своего недосыпа
Вековые, пахучие
Неотцветшие липы.

ПОСЛЕ ДОЖДЯ

За окнами давка, толпится листва,
И палое небо с дорог не подобрано.
Все стихло. Но что это было сперва!
Теперь разговор уж не тот и по-доброму.

Сначала все опрометью, вразноряд
Ввалилось в ограду деревья развенчивать,
И попранным парком из ливня - под град,
Потом от сараев - к террасе бревенчатой.

Теперь не надышишься крепью густой.
А то, что у тополя жилы полопались,-
Так воздух садовый, как соды настой,
Шипучкой играет от горечи тополя.

Со стекол балконных, как с бедер и спин
Озябших купальщиц,- ручьями испарина.
Сверкает клубники мороженый клин,
И градинки стелются солью поваренной.

Вот луч, покатясь с паутины, залег
В крапиве, но, кажется, это ненадолго,
И миг недалек, как его уголек
В кустах разожжется и выдует радугу.


Мой земляк А. Герасимов После дождя. Мокрая терраса.



Это уже моя рукоделка.

сельчанка писал(а):

Lubo4ka N. писал(а): ты же профессионал. Люба, почему ты так решила?

Наташа!

В профиле у тебя -преподаватель, любишь литературу.
У меня и сплюсовалось-преподаешь литературу.
В любом случае я недалека от истины: ты знаешь и любишь хорошую литературу. Респект тебе.

Я-то дилетант, но появилось увлечение: попробовать соединить стихи и изображение, вот экспериментирую.
Как получается-вам судить, сама я от этого получаю колоссальное удовольствие.

Наташа! А копия -это что? Вышивка или картина? Мне очень нравится, ты просто молодец.
И картина А. Герасимова мне нравится.



ЛЕТНЕЕ УТРО.

Брезжит утро сквозь туман белёсый
И вода у берега рябит.
Спят холмы, луга, поля, покосы
И рябина у калитки спит.

Зорька розоватой полосою
Расписала блеклый небосвод
И, умывшись ключевой водою,
Пролегла тропинкой через брод.

Прокричал петух на всю округу,
Отозвались эхом голоса…
И очнувшись, словно с перепуга,
Загудела рыжая оса.

Тёмный лес сердито смотрит в небо
И, ресницы сосен вверх подняв,
Ищет потерявшиеся где-то
Звёзды среди бела дня…

(Уваркина Ольга)


В.АЛЕКСАНДРОВ ТУМАННОЕ УТРО





СЕРГЕЙ БАСОВ ЛЕТО В ДЕРЕВНЕ

Lubo4ka N. писал(а):

преподаешь литературу.

Так и есть

Lubo4ka N. писал(а):

Наташа! А копия -это что? Вышивка или картина?

Вышивка. Балуюсь иногда

Lubo4ka N. писал(а):

Мне очень нравится, ты просто молодец.

Спасибо!

СЕГОДНЯ ДЕНЬ ПАМЯТИ
ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО.






БАЛЛАДА О ЛЮБВИ

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, -
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же - неровного - дыханья.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

И много будет странствий и скитаний:
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих - для испытаний -
Все строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой - и жизнью бы рискнули, -
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься - сколько не зови, -
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться - со вздохом на устах -
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал, -
Потому что если не любил -
Значит, и не жил, и не дышал!

Корабли постоят — и ложатся на курс...


Корабли постоят — и ложатся на курс,
Но они возвращаются сквозь непогоду...
Не пройдёт и полгода — и я появлюсь,
Чтобы снова уйти,
чтобы снова уйти на полгода.

Возвращаются все, кроме лучших друзей,
Кроме самых любимых и преданных женщин.
Возвращаются все, кроме тех, кто нужней.
Я не верю судьбе,
я не верю судьбе, а себе — ещё меньше.

И мне хочется верить, что это не так,
Что сжигать корабли скоро выйдет из моды.
Я, конечно, вернусь — весь в друзьях и в мечтах,
Я, конечно, спою — не пройдёт и полгода.

Стихов Высоцкого много не бывает.



Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.

На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время

БЕДА

Я несла свою Беду
По весеннему, по льду:
Надломился лед, душа оборвалася,
Камнем под воду пошла.
А Беда, хоть тяжела
Да за острые края задержалася.
И беда с того дня
Ищет по свету меня,
Слухи ходят вместе с ней кривотолками.
А что я умерла
Знала голая ветла,
Да еще перепела с перепелами.
Кто ж из них сказал ему,
Господину моему, -
Только выдали меня, проболталися.
И от страсти сам не свой,
Он отправился за мной,
А за ним Беда с молвой увязалася.
Он настиг меня, нагнал,
Обнял, на руки поднял,
Рядом с ним в седле Беда ухмылялася.
Ведь остаться он не мог,
Был всего один денек,
А Беда на вечный срок задержалася

Стихи неизвестного автора.


Памяти Владимира Высоцкого

Вот уже сорок дней, как к могиле мы этой приходим...
И в молчаньи стоим, скорбно головы вниз наклоня,
Словно ждем еще песен, которые стонут в народе,
Но в мозгу одна мысль: "Не услышать нам больше тебя!.."

А на лицах вопрос: "Почему? Отчего так случилось?"
Может, мы виноваты и не сберегли?!
Лишь в ответ -- тишина... Тихий шепот стихов у могилы...
И у каждого в сердце кусок своей личной и общей вины!

"Как ты жил? Чем ты жил?" -- ты с экрана нам улыбался...
Иногда доставался нам в театр на Таганку случайный билет,
И у каждого диск, напетый тобой, оставался... --
Вот и все! А теперь у нас даже и этого нет!

Мы приходим сюда, засыпая могилу цветами,
И часами стоим здесь, обиду и боль затая...
Мысли в сердце рифмуются только одними стихами...
Что еще рассказать всем? Что забыли сказать про тебя???

Не обидно ли разве, когда молодыми уходят?!.
В 40 лет человек полон жизни и творческих сил,
И талант через край! Эх, Володя, Володя!!!
Ведь ты правду любил -- значит, жизнь ты подавно любил!

Тишина... Тихо падает лист на промокшую землю...
Скорбь природы выплакивается проливным, моросящим дождем...
Почернела гитара от дождя иль от слез, словно дремля,
Как подруга тоскует о нем! Все о нем и о нем!

Беспощадно время летит... И часы и минуты сметает...
Сыновья подрастут, обновится с весною земля!
А дороги к могилам травой, как всегда, зарастают!..
Лишь останется в памяти дней недопетая песня твоя!




Булат Окуджава


О Володе Высоцком я песню придумать решил:
вот еще одному не вернуться домой из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
отправляться и нам по следам по его, по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел,
черный аист московский на черную землю спустился.


Прошло 30 лет, а все также больно и очень его не хватает.

СЕГОДНЯ 1 АВГУСТА-НАЧАЛСЯ ПОСЛЕДНИЙ МЕСЯЦ ЛЕТА.

НЫНЕШНИМ ЛЕТОМ ТРУДНО ВСЕМ: И ДЕРЕВЬЯМ, И ЦВЕТАМ, И НАМ-ЛЮДЯМ.

ТРУДНО ПОДБИРАТЬ СТИХИ, КАРТИНЫ И ФОТО О КРАСОТЕ ЛЕТА.

МНЕ ИНОГДА ХОЧЕТСЯ, ЧТОБЫ ПОБЫСТРЕЕ НАСТУПИЛА ОСЕНЬ.

И ВСЕ-ТАКИ: СЕГОДНЯ НАЧАЛСЯ АВГУСТ.



ИННА ГОФФ

АВГУСТ

Скоро осень, за окнами август,

От дождя потемнели кусты,

И я знаю, что я тебе нравлюсь,

Как когда-то мне нравился ты.



Отчего же тоска тебя гложет,

Отчего ты так грустен со мной,

Разве в августе сбыться не может,

Что сбывается ранней весной?



За окошком краснеют рябины,

Дождь в окошко стучит без конца.

Ах, как жаль, что иные обиды

Забывать не умеют сердца!



Не напрасно тоска тебя гложет,

Не напрасно ты грустен со мной,

Видно, в августе сбыться не может,

Что сбывается ранней весной?



Скоро осень, за окнами август,

От дождя потемнели кусты,

И я знаю, что я тебе нравлюсь,

Как когда-то мне нравился ты.

Август

Он ещё пройдёт степями рощами,
Ягоды отведает в лесу,
Отзовется песнями хорошими,
Выпьет с листьев спелую росу.

Он в полях заблудится, забудется
И уснёт по-детски крепким сном.
Утром встанет - и не налюбуется
В закрома засыпанным зерном.

Просто, без особенной отметины,
Август появился во дворе.
В городе его б и не заметили,
Если б не листок в календаре.

Елена Бондарева


АННА АХМАТОВА

АВГУСТ

Он и праведный и лукавый,
И всех месяцев он страшней:
В каждом Августе, Боже правый,
Столько праздников и смертей.

Разрешенье вина и елея…
Спас, Успение… Звездный свод!..
Вниз уходит, как та аллея,
Где остаток зари алеет,
В беспредельный туман и лед

Вверх, как лестница, он ведет.

Притворялся лесом волшебным,
Но своих он лишился чар.
Был надежды «напитком целебным»
В тишине заполярных нар…

А теперь! Ты, новое горе,
Душишь грудь мою, как удав,

И грохочет Черное Море,
Изголовье мое разыскав.

СЕГОДНЯ-МЕДОВЫЙ СПАС
ПОЗДРАВЛЯЮ!!!



Пронзительна сегодня синева небес!
На ладони пчеловода - сот пчелиных срез.
В геометрии природной - волшебство пчелы.
Золотистые кристаллы - грани и углы.

Капли меда янтарями падают в бидон.
Раздаётся над лугами колокольный звон.
Сколь целителен и вкусен освящённый мёд!
К водосвятью православных колокол зовёт.

Там, за пасекой, церквушка - дерево, уют.
Богомольные старушки туески несут.
Благодати волны льются из счастливых глаз.
Золотые пчёлки вьются. То-медовый Спас.

По-особенному как-то лики зрят с икон.
Распылён лучом сквозь окна золотистый фон.
Помолюсь святым иконам, к каждой подойду,
Ведь когда-то их писали краской на меду.

А наличники витые - тоже словно мёд!
С нами нынче все святые. Вот он, крёстный ход!
Воспевает диакон трубно - эхо по полям.
Слава Богу! Слава пчёлам, травам и цветам!

Деревянный храм Господень - кружево, янтарь.
Цвета мёда стены, купол и святой алтарь.
Как пронзительна сегодня небосвода синь!
Здравствуй, Спас святой, медовый! С праздником! Аминь.

(Татьяна Мирошникова)

День смерти Виктра Цоя

Закрой за мной дверь, я ухожу
Они говорят: им нельзя рисковать,
Потому что у них есть дом, в доме горит свет.
И я не знаю точно, кто из нас прав,
Меня ждет на улице дождь, их ждет дома обед.

Закрой за мной дверь. Я ухожу.
Закрой за мной дверь. Я ухожу.

И если тебе вдруг наскучит твой ласковый свет,
Тебе найдется место у нас, дождя хватит на всех.
Посмотри на часы, Посмотри на портрет на стене,
Прислушайся - там, за окном, ты услышишь наш смех.

Закрой за мной дверь. Я ухожу.
Закрой за мной дверь. Я ухожу...

Лето миновало свой зенит.
Время начинается иное.
Скоро отсверкает, отзвенит
Колокол неистового зноя.

Сумерек прохладных благодать
Мягко опускается на плечи.
В них уже нетрудно угадать
Сентября прозрачные предтечи.

Я люблю нечёткий переход
От разгара августа – к развязке,
Плавный спуск с блистательных высот.
Перемены в лиственной окраске,

Где ещё едва-едва видна,
Словно первой мудрости примета,
Первая желтинка-седина
В густо-буйной шевелюре лета.

Не начало осени – всего
Лишь намёк, расплывчатый и зыбкий.
…Возраст мой, как в зеркало, в него
Смотрит с долгой-долгою улыбкой…

(Любовь Сирота)



ЛЮБОВЬ СИДОРОВА

Тина2 писал(а):

Я подойду к заброшенному пруду,

Автор Анна Железная

Настойчиво осень стучится...

Вот и лето прошло,
Пронеслось, будто быстрая птица.
Отшумели берёзы
Кудрявой зелёной листвой.
И настойчиво осень
В окошко стучится, стучится,
Словно путник промокший,
Зашедший ко мне на постой.
Я открою ей дверь,
Посидим с ней за чашечкой чая.
И, как с верной подругой,
Погожие вспомним деньки.
Я всё чаще и чаще
С немою тоской замечаю,
Как порошею белой
Ложатся года на виски.
Словно в медленном вальсе
Спадают с берёзок одежды
И, судьбе покоряясь,
В дорожную слякоть летят.
Всё, что было со мной:
И любовь, и мечты, и надежды...
Скоро-скоро засыплет
Непрошенный мной снегопад.
(Кичаева В.И., Муром)


Ах, какой был яркий день!
Лодка, солнце, блеск и тень,
И везде цвела сирень.
Летний день увы далёк.
Эхо смолкло. Свет поблёк.
Зимний ветер так жесток.
Но из глубины времён
Светлый возникает сон,
Лёгкий выплывает чёлн.
И опять я сердцем с ней-
Девочкой ушедших дней,
Давней радостью моей.
Если мир подлунный сам
Лишь во сне явился нам.
Люди, как не верить снам?!

(Льюис Кэррол)

omatanja
Танечка!
Спасибо за подсказку, уже исправила.