Перелистаем стихами Календарь-2

Осенний вечер

Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть:
Зловещий блеск и пестрота дерев,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно-сиротеющей землею,
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье - и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья.

Ф.И.Тютчев
Октябрь 1830

Ах, осень, осень, - завершенье года!
С деревьев листья падают в лесу.
Но вот придет весна, и вся природа
Былую возвратит себе красу.

Ты, осень, мне виски посеребрила.
И я наивно жду – живую, ту
Волшебную весну, чтоб повторила,
Вернула мне былую красоту.

Фазу Алиева

Маэстро милый, браво Вам, художник!
На зелень - желтым выплеснув гуашь,
и горсть брусники высыпав к подножью,
Вы создали чарующий пейзаж!

Пусть говорят, что это же бредово,
но как же непосредственно при том -
коллаж из листьев к встрече приготовить
под радужным немыслимым зонтом!

Маэстро, милый, что Вы... Не целуйте...
Полыннными - горчу - я невпопад...
Меня ко мне- вчерашней - не ревнуйте!
Я Вас люблю, Маэстро
Листопад!


Лариса Рубальская

Осень. Чащи леса.
Мох сухих болот.
Озеро белесо.
Бледен небосвод.

Отцвели кувшинки,
И шафран отцвел.
Выбиты тропинки,
Лес и пуст, и гол.

Только ты красива,
Хоть давно суха,
В кочках у залива
Старая ольха.

Женственно глядишься
В воду в полусне –
И засеребришься
Прежде всех к весне.

Иван Бунин

Сентябрь.

Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.

И желтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков черные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья...

Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в завороженной силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.

Иннокентий Анненский

Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.

Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.

Трава завяла вся... холодный,
Спокойный блеск разлит по ней...
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей...

Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят...

И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.

Иван Тургенев

Вы только взгляните, что есть у меня:
Волшебные краски текущего дня.
Они под осенним лучом золотятся.
Они облетят, но не надо бояться
И думать не надо, что будет потом,
А только купаться в дожде золотом.

Миллер Лариса





Сегодня утром хватило одного луча свозь золотую листву, мазнувшего мое лицо в окне автобуса,
чтобы действительно купаться в этом золотом дожде целый день.
И хочется запомнить этот миг...

Бабье лето

Как жаль - я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берез, ни неба просинь.

Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа...

Я улыбаюсь, глядя на листву,
В распахнутом плаще иду по парку.
Всем сердцем понимаю красоту,
Но не умею рисовать - как жалко!

И страшно, что закончится вот-вот
Волшебная, цветная сказка эта,
Начнется дождь и слякоть, и уйдёт
Моё хмельное чудо - бабье лето.

Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнца свет неярок!
Моя душа наполнена весной,
И каждый день - нечаянный подарок...

Алёна Вайсберг,

Бабье лето

Лист смородины груб и матерчат.
В доме хохот и стекла звенят,
В нем шинкуют, и квасят, и перчат,
И гвоздики кладут в маринад.

Лес забрасывает, как насмешник,
Этот шум на обрывистый склон,
Где сгоревший на солнце орешник
Словно жаром костра опален.

Здесь дорога спускается в балку,
Здесь и высохших старых коряг,
И лоскутницы осени жалко,
Все сметающей в этот овраг.

И того, что вселенная проще,
Чем иной полагает хитрец,
Что как в воду опущена роща,
Что приходит всему свой конец.

Что глазами бессмысленно хлопать,
Когда все пред тобой сожжено
И осенняя белая копоть
Паутиною тянет в окно.

Ход из сада в заборе проломан
И теряется в березняке.
В доме смех и хозяйственный гомон,
Тот же гомон и смех вдалеке.

Борис Пастернак

Вечерний воздух чист и гулок,
Весь город — камень и стекло:
Сквозь синий-синий переулок
На площадь небо утекло.

Бездомный кот, сухой и быстрый,
Как самый поздний звездопад,
Свернув с панели каменистой,
На мой “кис-кис” влетает в сад.

Старинным золотом сверкая,
Здесь каждый лист — луны кусок:
Трубит октябрь, не умолкая,
В свой лунный рог…

Роальд Мандельштам
1954—1955

Вечер

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе лёгким белым краем
Встаёт, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Всё во мне.

Иван Бунин

Осенний холодок. Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.…
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох: "Прощай, прощай".

"Прощай, прощай..."
Да я и так прощаю
всё, что простить возможно, обещаю
И то простить, чего нельзя простить.
Великодушным мне нельзя не быть.

Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
"Прощай, прощай.."
Прощаю все обиды,
обеды у обидчиков моих.

"Прощай.."
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.

"Прощай, прощай..."
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.

"Прощай, прощай..." Прощаю, не смущаю
угрозами, надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги, прощенья раздаю.

Прощаю побелевшими губами,
пока не повторится всё опять:
осенний горький чай, пирог с грибами
и поздний час - прощаться и прощать.

БУЛАТ ОКУДЖАВА

Листы летят, летят издалека,
из вянущих садов небесных словно;
и падают, с последним взмахом, сонно.
И по ночам из звёзд уединённо
летит Земля, темна и нелегка.

Мы падаем. Ладони гаснет взмах.
И видишь, - так во всём. И тем не менее.
Есть Тот, кто это долгое падение
так нежно держит на своих руках.

Райнер Мария Рильке(Rainer Maria Rilke)
пер. Алена Алексеева

Летит листок по мостовой,
последний довод и упрёк,
и входит осень в город твой,
без стука входит на порог.

Освободилась от забот
земля-смиренница; земля,
одетая в рассветный лёд,
блаженно спит до февраля.

А голос обмер и охрип,
над ним сплетаются тесней
облупленные ветви лип
и горестные - тополей.

Душа, что дерево, гола,
зато распахнута навек,
и хрусту синего стекла
приносит музыку в ответ.

И есть ещё упорный клён, -
он раздвигает лист резной,
и ты по-детски поражён
заплаканной голубизной.

Бахыт Кенжеев

ОКТЯБРЬ

Поля и голубая просинь...
И солнца золотая рябь;
Пускай кричат, что это осень!
Что это, черт возьми, октябрь?!

Октябрь, конечно, маем не был,
И всё же, клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов.

И тишь - особенную тишь!
И росы - крошечные росы,
Хоть рвал с посахаренных крыш
Буран серебряную россыпь.

Хоть генеральские стога
Вздымались пламенем крылатым
И от крови, как от заката,
Алели хрупкие снега.

Хоть этот день я был без хлеба,
Да-да!.. Но клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов!

Иосиф Уткин

Слава тебе, поднебесный
Радостный краткий покой!
Солнечный блеск твой чудесный
С нашей играет рекой,
С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!

Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!

И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября...

Николай Рубцов

Хочется красивой осени, но если она тягучая не хочет радовать нас яркими красками, давайте сами украсим ее.

Давайте купим яркие зонты!
Осенний дождь такой бывает нудный
И позабыты летние цветы.
А мы украсим эту серость будней!



Мой красный зонт и длинный алый шарф,
И точно в тон мазок губной помады -
Средь серых луж и пожелтевших трав
Смотрюсь звездой и все идет как надо!

Среди дождя в тягучей скучной мгле
Плывут зонты - не черные - любые:
Собрав все многоцветье на земле -
Зеленые, в горошек, голубые...




И хмурый день от зонтиков цветет
И улица как георгинов клумба.
Всего и надо - выбрать яркий зонт..
УКРАСИМ ОСЕНЬ! ЭТО ВЕДЬ НЕ ТРУДНО
Леди Дождик

Вдруг возник осенний ветер, и на землю он упал.
Красный ястреб в листьях красных словно в краске утопал.
Были листья странно скроены, похожие на лица, -…
сумасшедшие закройщики кроили эти листья,
озорные, заводные посшивали их швеи...
Листья падали на палевые пальчики свои,

Называлось это просто: облетевшая листва.
С ней случалось это часто по традиции по давней,
Было поровну и в меру в ней улыбки и страданья,
торжества и увяданья, колдовства и мастерства.

И у самого порога, где кончается дорога,
веселился, и кружился, и плясал хмельной немного
лист осенний, лист багряный, лист с нелепою резьбой...
В час когда печальный ястреб вылетает на разбой.

БУЛАТ ОКУДЖАВА.

Долгие песни
Скрипки осенней
Зов неотвязный,…
Сердце мне ранят,
Думы туманят
Однообразно.

Сплю, холодею,
Вздрогнув, бледнею
С боем полуночи.
Вспомнится что-то,
Всё без отчета
Выплачут очи.

Выйду я в поле.
Ветер на воле
Мечется, смелый.
Схватит он, бросит,
Словно уносит
Лист пожелтелый.

Les sanglots longs
Des violons...........

Поль Верлен
перевод Валерия Брюсова

Погляди на него - на прилипший к капоту листок,
На листочек пожухлый, прибитый дождями к капоту.
Будь я бардом каким, я б искала волшебную ноту,
Ту, что много чудесней, небесней рифмованных строк.

Что-то надо найти, чтоб воспеть этот дивный узор -
На капоте листок, лист осенний на влажном капоте.
Только он может быть не нуждается в слове и ноте.
Если что ему нужно, то только восторженный взор,
Чтобы кто-то, взглянув, прошептал: "Красота, погляди",
И он вспыхнет в лучах, позабыв, что черно впереди.

Лариса Миллер

Из цикла стихов "Нескучный сад"

Осень.

1
С тех дней стал над недрами парка сдвигаться
Суровый, листву леденивший октябрь.
Зарями ковался конец навигации,
Спирало гортань и ломило в локтях.

Не стало туманов. Забыли про пасмурность.
Часами смеркалось. Сквозь все вечера
Открылся, в жару, в лихорадке и насморке
Больной горизонт - и дворы озирал.

И стынула кровь. Но, казалось, не стынут
Пруды, и - казалось - с последних погод
Не движутся дни, и, казалося - вынут
Из мира прозрачный, как звук, небосвод.

И стало видать так далёко, так трудно
Дышать, и так больно глядеть, и такой
Покой разлился, и настолько безлюдный,
Настолько беспамятно звонкий покой!

Борис Пастернак.
Осень 1916

В уходе есть свое величье,
Когда, не подсчитав потерь,
Выходят прямо в безграничье…
И не запахивают дверь.

Перед морозом, перед снегом,
Перед бесчинством непогод.
И можно ли считать побегом
Великой Осени уход?

Уж ветер северо-восточный
В листве копается, сварлив,
Как архивариус дотошный,
Долистывающий архив.

А тот архив уже не нужен.
Отказываться нам пора
От стилистических жемчужин,
От легких шалостей пера.

Ступай вдоль серого залива,
Мечи следы на пляж пустой,
Беседуя неторопливо
С землей, водой и высотой.

ЮРИЙ ЛЕВИТАНСКИЙ.

Ноябрьским днем, когда защищены
от ветра только голые деревья,
а все необнаженное дрожит,
я медленно бреду вдоль колоннады
дворца, чьи стекла чествуют закат
и голубей, слетевшихся гурьбою
к заполненным окурками весам
слепой богини.
Старые часы
показывают правильное время.
Вода бурлит, и облака над парком
не знают толком что им предпринять,
и пропускают по ошибке солнце.

Иосиф Бродский
1967

По мокрым скверам проходит осень,
Лицо нахмуря!
На громких скрипках дремучих сосен
Играет буря!
В обнимку с ветром иду по скверу
В потёмках ночи.
Ищу под крышей свою пещеру -
В ней тихо очень.
Горит пустынный электропламень,
На прежнем месте,
Как драгоценный какой-то камень,
Сверкает перстень,-
И мысль, летая, кого-то ищет
По белу свету...
Кто там стучится в моё жилище?
Покоя нету!
Ах, эта злая старуха осень,
Лицо нахмуря,
Ко мне стучится, и в хвое сосен
Не молкнет буря!
Куда от бури, от непогоды
Себя я спрячу?
Я вспоминаю былые годы,
И я плачу...

Николай Рубцов

А зима будет большая,
Вот, гляди-ка, за рекой
Осень тихо умирает,
Машет желтою рукой.

Плачут мокрые осины,
Плачет дедушка Арбат,
Плачет синяя Россия,
Превратившись в листопад.

И, сугробы сокрушая,
Солнце брызнет по весне,
А зима будет большая ...
Только сумерки да снег

Юрий Визбор


Разживин Игорь