Любимые стихи

Есть память, словно капельки росы,
Сверкающие в солнечных лучах...
Когда забыв и думать про часы,
На них смотрю и так легко молчать...

Есть память, словно капельки вина,
Так жарко обжигающие кровь...
И я их пью, когда встаёт луна,
Когда и так понятно все без слов...

Есть память, словно камешки на дне
Реки с водой, прозрачной ледяной...
Я их не трону... и они во мне
Живут звенящей странной тишиной.

Есть память листопад и снегопад,
Есть память - дождь, смывающий следы...
Есть память, словно сладкий нежный яд,
Есть память как увядшие цветы...

и стоит только лишь закрыть глаза,
Саму себя на волю отпустить...
Есть память, только нет пути назад,
Все можно вспомнить... но не повторить..

Екатерина Горбовская

Свести на нет все то, что было раньше, -
Твой странный взгляд, моё сухое "Да" -
Свести на нет. И спрятать, спрятать дальше -
Так, чтобы впредь не вспомнить никогда.

Чтобы потом не плакалось ночами,
Чтоб тупо не болела голова,
Чтоб забывались, всплывшие случайно,
Немыслимо прекрасные слова.

Чтобы случайно встретив, улыбнуться,
Сказать: "Привет, ну как твои дела..." -
И тут же распрощаться, как проснуться,
Уйти, как будто вовсе не была.

Мокрый шарик устал крутиться,
Жмется, ищет тепла у тела.
Я растила в ладонях птицу:
Птица выросла - улетела.

Вот закончится жизнь земная,
Окажусь пред Судом Всевышним,
А чего им сказать - не знаю,
Ничего у меня не вышло.

Глянут грозно, убьют вопросом:
"Что ты делала, отвечай-ка?"
Что отвечу? Лишь то, что просто
Я растила в ладонях чайку.

Чайка ела плотву и клюкву,
И орала, когда хотела
Спать. Хватала за пальцы клювом,
После выросла - улетела.

Суд исчезнет посовещаться
О проблемах пропавших чаек,
Кинув: "Ты посиди с вещами,
Если хочется - выпей чаю."

Я сижу, вспоминаю. Осень
Бьет по горлу ладонью мокрой.
Город. Вечер - примерно восемь.
У домов опадают окна.

У коленей щенок ютится,
Дождь, наверно, не прекратится.
У меня улетела птица -
И куда я теперь - без птицы?..

Аля Кудряшева

ASA-ASA
стара
Тина2
Спасибо всем за душевные стихи!!! :Rose

**********
А говорили – «Принцев не бывает…»
Так вот же он – мой самый лучший принц.
Когда я сплю, он пледом укрывает,
Касаясь нежно кончиков ресниц
Горячими любимыми губами,
Что позовут в волшебный наш рассвет…
Такая нежность – это не цунами,
Но от неё и разрушений нет…

Мне говорили – «Принцев не бывает…»
А он меня нашёл и полюбил.
Я счастлива и чувства окрыляют.
Он в сердце мне весну навек вселил.
Люблю его, порою неумело…
И говорю обидные слова.
Но никогда обидеть не хотела
И до него как будто не жила…

Мне говорили – «Принцев не бывает…»
Наверно, я – принцесса для него,
Раз для меня поступки совершает,
Не требуя взаимно ничего…
Не это ли любовь, что безусловна?
Его лицо средь миллиона лиц
Узнаю… Нелегко влюбиться в Овна…
А он сумел… Мой самый лучший принц…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2015

Сильная женщина

Сильная женщина тоже мечтает порой
Слёзы не сдерживать, чтобы бежали рекой…
Нудных поклонников лихо смахнуть с каблука.
Просто мужчина не встретился сильный пока…
Сильная женщина — нежный ранимый цветок…
Холод снаружи, а в сердце — слезинок поток…
Слабый мужчина боится её как огня…
Надпись как-будто на ней: «Не любите меня…»
Сильную женщину жалостью не покорить…
Да и за деньги её невозможно купить…
Тянет весь мир на себе и скрывает она,
Как ей любовь и забота с поддержкой нужна…
Сильную женщину часто ревнуют мужья…
Просто под маской орла не узнать воробья…
Он же завидовать будет полёту её…
Ревность — то комплекс у слабых, а чувства —
враньё…
Только однажды, случайно, забыв о делах,
Сильный мужчина заметит слабинку в глазах…
Встретив тот взгляд, он не сможет её не любить…
Женщине нужно всего лишь любимою быть…

Автор Ирина Самарина-Лабиринт
С сайтаhttp://www.inpearls.ru/

Чужая женщина - загадка для мужчины...
Её так хочется... скорее разгадать...
Ей всё к лицу, включая мелкие морщины.
В ней всё прекрасно, не прибавить, не отнять...

Чужая женщина подарит вам улыбку,
А может просто равнодушный едкий взгляд...
Но не расскажет о своих былых ошибках
И не оставит вам своих координат...

И вы опять её проводите при встрече
Глазами полными печали и огня...
Опять не ваш она собой украсит вечер...
И вы прошепчете: "Она не для меня..."

Чужая женщина – вулкан, что тихо дремлет...
Вот только нет её прекрасней и милей.
Но если жить мечтами сердце не приемлет,
Рискните сделать эту женщину своей...

И будут те же бигуди, халат в горошек,
Обиды горькие, упрёки, суета...
Есть в каждой женщине повадки диких кошек,
Но тяжело найти достойного кота...

При первой встрече все чужие, однозначно,
Но вы же выбрали одну из них - навек...
И кто-то скажет, что ошибся... неудачно,
Но всё ведь проще - так устроен человек...

Недосягаемое часто привлекает...
Там нет проблем и не достал совместный быт,
Ведь даже сладкое порой надоедает...
И первой встречи вкус малиновый забыт...

Но ваша женщина - такая же чужая
Для тех мужчин, что на пути её стают...
Она для вас живёт, детишек вам рожает
И создаёт в семье порядок и уют...

И на неё, поверьте, смотрят также точно,
И у неё такой же безупречный вид...
Но вы когда-нибудь, от сна проснувшись ночью,
Поймёте, ваше счастье с вами рядом спит...

Чужая женщина останется чужою...
Важней свою не потерять, а удержать...
Когда вас любят чистой искренней душою,
Наверно, глупо за чужими вслед бежать...

© Ирина Самарина

Девочки! Всем спасибо за стихи, спасибо что не забываете пополнять наши "Любимые стихи" новыми стихами,спасибо всем кто здесь бывает!

НАПИШИ МНЕ...

Напиши мне письмо.
Пусть не принято это сегодня.
Запечатай. Почтовую марку наклей на конверт.
Как подарок оно.
Припозднившийся. Но новогодний.
Из моей бескомпьютерной юности светлый привет.

На тетрадный листок
Брось пять фраз — что тревожит, что снится,
Обо всех новостях. Даже если и нет новостей.
Хватит нескольких строк,
Четвертушки обычной страницы.
Этих строчек я жду постоянно, как добрых гостей.

Не ищи важных тем.
И не думай, что письма не в моде.
Напиши мне про то, как скучаешь по звонкой весне,
По теплу... А затем
Напиши о текущей погоде.
Важно то, что за строчками скрыто в коротком письме.

Напиши, что давно
Вьюги ждёшь от зимы, снегопада.
Обо всём, что случилось в течение нескольких дней.
Напиши мне письмо.
Доверять его почте не надо.
Уходя на работу, оставь на подушке. Моей.

Андрей Коровенков

Не обижайтесь, если я молчу…
И в трубке телефонной – тишина.
Я просто вас тревожить не хочу
Печалью, от которой я больна…

Я навещаю тихо вас в сети,
Листаю фотки в тишине ночной.
Пытаюсь что-то светлое найти
В той мгле, что вдруг скопилась надо мной…

Не злитесь, что молчание дарю
Взамен привычной фразе: «Ну, привет…»
Внутри меня пожар и я горю…
Молчу в реале, смолк и интернет…

Уже за тридцать лет, но до сих пор
Никак не разучусь любить мечты…
Я прячусь за вуалью тёмных штор,
Чтоб не летать, не падать с высоты…

На острове невыплаканных слёз
Я научилась боль в себе держать.
Мне ветер тишину на крыльях нёс,
А мне хотелось от неё бежать…

Бывает, помогает тишина…
Больной души не вылечить врачу…
Я здесь, у электронного окна…
Не обижайтесь, если я молчу…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2011

********************
Сыночек, ты знаешь, какой я была эгоисткой?
Волнения, страхи к себе не пускала и близко…
Жила для себя, даже маме порой не звонила…
Ведь юность меня на руках, как принцессу носила…

Вот только однажды в толпе многоликой узнала
То самое сердце, что жизнь для меня выбирала…
А рядом с любимым и горькое кажется сладким.
Любовь эгоизм убивала во мне без остатка…

Я стала добрее к другим и любить научилась…
Под сердцем моим чьё-то сердце однажды забилось…
И я поняла, небеса подарили мне чудо…
И я обещала, что мамой достойною буду…

Потом первый крик… Небеса улыбнулись лучами,
А там в коридоре твой папа общался с врачами…
Мне стало понятно, что жить для себя – глупость века…
Важнее улыбка родного тебе человека…

Бессонные ночи и счастья сопенье в кроватке…
Молитвы, волненье, агушки, кукусики, прятки…
Я бабушке нашей звоню каждый вечер, ты знаешь,
С вопросом одним: «Мама, мамочка, как поживаешь?»

Проходят года, только первая мысль на рассвете,
Чтоб были здоровы родители, счастливы дети…
Мой маленький сын, пониманье приходит с годами,
Когда подрастёшь, ты звони каждым вечером маме…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2012

Андрей Дементьев.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте
— Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

1986

[quote="Тина2"]НАПИШИ МНЕ...

Напиши мне письмо.
Пусть не принято это сегодня.
Запечатай. Почтовую марку наклей на конверт.
Как подарок оно.
Припозднившийся. Но новогодний.
Из моей бескомпьютерной юности светлый привет.

На тетрадный листок
Брось пять фраз — что тревожит, что снится,
Обо всех новостях. Даже если и нет новостей.
Хватит нескольких строк,
Четвертушки обычной страницы.
Этих строчек я жду постоянно, как добрых гостей.........ОЧЕНЬ понравилось!!!! Спасибо!!!!!!

ЛАлександр Кушнер

Быть нелюбимым, Боже мой,
Какое счастье быть несчастным,
Идти по улице домой
С лицом потерянным и красным.

Какая мука, благодать —
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать,
И говорить с самим собою.

Какая сладкая тоска —
Как тень по комнате шататься,
Какое счастье ждать звонка
По месяцам и не дождаться.

Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на всё согласен?
Он равнодушен и жесток,
Хотя воистину прекрасен.

Что с горем делать мне моим?
Спи, с головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им —
Я б разлюбил тебя, не бойся.

ВАРИАЦИИ ИЗ НЕКРАСОВА

...Столетье промчалось. И снова,
Как в тот незапамятный год -
Коня на скаку остановит,
В горящую избу войдет.
Ей жить бы хотелось иначе,
Носить драгоценный наряд...
Но кони - всё скачут и скачут.
А избы - горят и горят.

Наум Коржавин

Я никогда тебя не брошу -
Пока, ты в мире этом есть!
Пускай съедят морщины кожу
И поседеет волос весь.

Я буду спорить с докторами
До гробовой своей доски,
Что смерть за морем, за горами,
А не стучит тебе в виски.

Я отыщу детей и внучек,
И приведу к тебе, их всех!
Быть может пара рук и ручек -
Слезам твоим подарят смех?

Я не могу представить даже,
Как, я здесь буду без тебя -
Мне даже Бог того не скажет.
Где ляжешь ты, там лягу я.

Отягощает старость ношу,
Ведь камни собраны давно.
Я никогда тебя не брошу.
Любви и в небе жить дано!

Я маму мою обидел,
Теперь никогда-никогда
Из дому вместе не выйдем,
Не сходим с ней никуда.

Она в окно не помашет,
Я тоже не помашу,
Она ничего не расскажет,
Я тоже не расскажу…

Возьму я мешок за плечи,
Я хлеба кусок найду,
Найду я палку покрепче,
Уйду я, уйду в тайгу!

Я буду ходить по следу,
Я буду искать руду,
Я через бурную реку
Строить мосты пойду!

И буду я главный начальник,
И буду я с бородой,
И буду всегда печальный
И молчаливый такой…

И вот будет вечер зимний,
И вот пройдет много лет,
И вот в самолет реактивный
Мама возьмет билет.

И в день моего рожденья
Тот самолет прилетит.
И выйдет оттуда мама,
И мама меня простит!

Эмма Мошковская.

Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест.
Я тащил на усталой спине свой единственный крест.
Было холодно так, что во рту замерзали слова.
И тогда я решил этот крест расколоть на дрова.
И разжег я костер на снегу.
И стоял.
И смотрел,
как мой крест одинокий удивленно и тихо горел...
А потом зашагал я опять среди черных полей.
Нет креста за спиной...

Без него мне
еще тяжелей.

Роберт Рождественский

На смирной лошади каурой
(Куда влеком и кем гоним?)
Стоит у камня витязь хмурый,
И три дороги перед ним.

Летят над русскою равниной
За веком век, за веком век,
Умолкли древние былины,
Вознёсся в космос человек.

На металлических снарядах
Мы мчимся вдоль и поперёк,
И на широких автострадах
Есть указатели дорог -

Где Симферополь, где Кашира,
Где поворот, где спуск крутой.
Шуршит бетон, летят машины
С невероятной быстротой.

Такси возьмёте до Рязани,
В Хабаровск сядете на ТУ.
Есть расписанье на вокзале,
Есть график в аэропорту.

Железный вихрь, стальная буря,
И всё рассчитано давно...
А человек лежит, и курит,
И на звезду глядит в окно.

Свои ошибки и удачи
Он ворошит и ворошит.
Его вопрос, его задачу
Никто на свете не решит.

Своей печалью он печален,
Своими мыслями томим.
И точно так же, как вначале, -
Все три дороги перед ним.

Владимир Солоухин
1969

Один мой друг женился в тридцать лет
на девушке восемнадцатилетней.
Пошли осуды, пересуды, сплетни:
и что он в ней нашел, и ничего в ней нет.

На взгляд чужой, придирчивый и строгий,
она и впрямь была нехороша,
какой-то длиннорукий, длинноногий
утенок гадкий, робкая душа.

Что он, мой друг, в ней для себя открыл,
за что ее среди других заметил,
никто не знал.
Но он ее любил.
Нет таинства таинственней на свете.
Зачем? За что? Поди определи.
Людской удел в любви неодинаков.
Тут что-то от цветения земли,
от роста трав, от созреванья злаков.

Иной росток, пожалуй бы, зачах,
когда б не дождик и не солнце в небе,
но вот он крепнет в солнечных лучах
такой ему счастливый выпал жребий!

Той девушке пришлось бы, верно, жить
тусклее, холоднее, неприметней,
когда б ее не вздумал полюбить
хороший человек тридцатилетний.

Он что-то в ней такое разглядел,
чего она б сама не разглядела.
Он на нее восторженно глядел,
она ему в награду хорошела.

Он доверял ей все свои дела,
он всем своим достатком с ней делился.
Она ему ребенка родила,
и он ей в ноги низко поклонился.

Но ей порой казалось: это сон.
Не может быть! Она гораздо хуже.
Она его не стоит... Почему же
случилось так?

Но вмешивался он.
Ему хватало силы и ума,
любви и сердца и на этот случай.
Он верил ей,
и вот она сама
поверила в себя и стала лучше.

Он был на страже всюду и везде,
его любовь стояла с нею рядом,
в рабочий полдень, в счастье и в беде
он помогал ей восхищенным взглядом.
Она высоко голову несла
под этим взглядом...

Жизнь вперед бежала...
И девушка, как деревце, росла,
окоренялась, крепла и мужала.
И словно в благодарность за покой,
за то, что не солгал и не обидел,
она и стала к зрелости такой,
какой ее он в юности увидел.

Дремавшая глубоко красота
вдруг развернулась пышно и богато,
и всем на свете вдруг открылась та,
которую он угадал когда-то...

И снова удивились все вокруг:
Что, с ней случилось? Почему? Откуда?
Какое чудо!
Но молчал мой друг.
Упрямый труд и воля, что за чудо!

Он так хотел.
Не веря чудесам,
уверенно, решительно и властно
свою любовь он выпестовал сам
и оказалось, что она прекрасна.


(Маргарита Алигер)

Египетская ночь (подражание романтизму) (стихи)

Виктор Шнейдер

В огонь? Ну, что ж,
Иди. Идешь?
(Б. Окуджава)

Однажды он заявился к ней
с вечным букетом роз
В вечерний час и вечную чушь
о вечной любви понес -
Рассказ, знакомый ей назубок,
поскольку не в первый раз
Он приходил к ней с букетом роз
и получал отказ.
Не первый раз и не первый год
(тех лет ровным счетом семь)
Она смеялась над ним, но так,
чтоб он не ушел совсем.
А он совсем и не уходил,
он клялся сто раз подряд,
Что любит сильнее ее, чем жизнь
(как, впрочем, все говорят).
Она усмехнулась, взяла бокал,
плеснула туда вино:
"Посмотрим, вправду ль твоя любовь
не постоит за ценой.
Сегодня я даю тебе шанс.
Решай судьбу свою сам.
Видишь? В вино я вливаю яд,
он действует два часа.
Эти последние два часа
я быть готова твоей.
Едва ли я стою такой цены,
но если угодно - пей".
Но он был к смерти готов скорей,
чем к шутке своей она:
Жестом уверенным взял бокал
и осушил до дна.
Она вскричала: "Не может быть!" -
бледная, точно смерть,
А он: "Кому умирать, тому
надо бы и бледнеть".
На шее повисла, твердит: "Прости!
Мой милый! Мой дорогой!"
А он: "Я этого и хотел:
до смерти прожить с тобой".
Прошло девяносто минут, и он
поднялся с ее груди.
Она потянулась к нему: "Постой,
останься, не уходи".
Но он лишь коснулся теплой щеки
своим пересохшим ртом
И "до свидания" не сказал:
свиданьям не быть потом.
Ушел, закрыл за собою дверь,
в ночь, в темноту, в весну.
Она с постели не поднялась,
она отошла ко сну.
И счастьем светилось ее лицо:
ведь яд - никакой не яд,
За ночь ничего не произойдет,
он утром придет назад.
А утром узнает: бредя домой,
он пересекал пути,
И, не заметив, его во тьме
сбил скорый локомотив.
Что это было: игра судьбы?
Или игра в судьбу?
Как же доволен собою был
он, возлежа в гробу!

19 апреля 1997г.
http://www.bards.ru/archives/author.php?id=2456

Николай Рубцов.
ИЗ ВОСЬМИСТИШИЙ
1
В комнате темно,
В комнате беда, –
Кончилось вино,
Кончилась еда,
Кончилась вода
Вдруг на этаже,
Отчего ж тогда
Весело душе?
2
В комнате давно
Кончилась беда,
Есть у нас вино,
Есть у нас еда,
И давно вода
Есть на этаже,
Отчего ж тогда
Пусто на душе?
3
Звездный небосвод
Полон светлых дум,
У моих ворот
Затихает шум,
И глядят глаза
В самый нежный том,
А в душе – гроза,
Молнии и гром!
4
Лунною порою,
Омрачая мир,
Шел понурый строй,
Рядом – конвоир.
А душе в ночи
Снится чудный сон:
Вербы и грачи,
Колокольный звон...
5
Девушке весной
Я дарил кольцо,
С лаской и тоской
Ей глядел в лицо,
Холодна была
У нее ладонь,
Но сжигал дотла
Душу мне – огонь!
6
Постучали в дверь,
Открывать не стал,
Я с людьми не зверь,
Просто я устал,
Может быть, меня
Ждет за дверью друг,
Может быть, родня...
А в душе – испуг.
7
В комнате покой,
Всем гостям почет,
Полною рекой
Жизнь моя течет,
Выйду не спеша,
На село взгляну...
Окунись, душа,
В чистую волну!

Дурной сон

Мне кажется, что я не покидал России,
И что не может быть в России перемен.
И голуби в ней есть. И мудрые есть змии.
И множество волков. И ряд тюремных стен.

Грязь "Ревизора" в ней. Весь гоголевский ужас.
И Глеб Успенский жив. И всюду жив Щедрин.
Порой сверкнёт пожар, внезапно обнаружась,
И снова пал к земле земли убогий сын.

Там за окном стоят. Подайте. Погорели.
У вас нежданный гость. То - голубой мундир.
Учтивый человек. Любезный в самом деле.
Из ваших дневников себе устроил пир.

И на сто вёрст идут неправда, тяжба, споры,
На тысячу - пошла обида и беда.
Жужжат напрасные, как мухи, разговоры.
И кровь течёт не в счет. И слёзы - как вода.

Константин Бальмонт
1913

Ноябрьским днем, когда защищены
от ветра только голые деревья,
а все необнаженное дрожит,
я медленно бреду вдоль колоннады
дворца, чьи стекла чествуют закат
и голубей, слетевшихся гурьбою
к заполненным окурками весам
слепой богини.
Старые часы
показывают правильное время.
Вода бурлит, и облака над парком
не знают толком что им предпринять,
и пропускают по ошибке солнце.

Бродский